~Black Cat's Diary~

Мэрлин — Fri, 22 Aug 2008 00:20:00 GMT

Твоя жизнь! Зачем она тебе?

Чего добился? Чего добиваешься? К какой цели идёшь? О чём мечтаешь?

На что тратишь драгоценные секунды? О каких минутах жалеешь?

Твоя жизнь! Запомнит ли её кто-то? Что скажут, когда прийдёт время подвести черту?

Скажут, что ты был хорошим человеком и забудут или промолчат, но будут помнить вечно?

Твоя жизнь! И тебе решать, как её прожить...

Собеседник

Мэрлин — Mon, 11 Aug 2008 03:32:00 GMT

Была поздняя ночь. Из распахнутого окна веяло прохладным ветерком. Полупрозрачный тюль колыхался от чуть заметного сквозняка. Свет был погашен, лишь включенный монитор немного освещал комнату. В углу можно было рассмотреть несколько планшетов с незаконченными рисунками. Видимо не хватило воображения или времени, чтобы закончить их. На компьютерном столе лежал затасканный раскрытый блакнот, в котором можно было рассмотреть рифмованные строки. Но нехотя внимание притягивалось к человеческому силуэту, сидящему в кресле. Это был молодой парень, с неаккуратно взъерошенными волосами и полтора-недельной небритостью. Неотрывно он смотрел в одну точку, словно парализованный. Трудно сказать, как далеко он находился на тот момент, в каких безднах своего разума он затерялся, или какие мечты охватывали его сознание, но явно что-то не давало ему покоя. Со временем я привык к темноте и смог разглядеть его получше. Он не был из тех ребят, которые без сна и отдыха наращивают себе мускулатуру и читают книги о том, как накачать себе брови. Его телосложение было средним. Затасканные домашние штаны были вытянуты в коленках и стёрты в пятках. Никаких татуировок или пирсинга: видимо был каким-то сектантом, где ни первого, ни второго не разрешают. На мизинце у него было небольшое кольцо, на котором была написана надпись на иврите. Человек, не знающий этого языка врядли сможет понять её значение, но поскольку я ангел, я с лёгкостью всё понял: "Помни Обо Мне". Интересно о ком это ему надо было помнить... Его заросшее и небритое лицо показалось мне сперва забавным, но тут меня притянул его взгляд. Я никогда такого не видел в своей жизни. Ему было на вид лет 20 – 22, но глаза его были словно присыпаны пеплом. Они словно потускнели от несносной печали, которую каждый человек предпочёл бы избежать в своей жизни. Я был словно очарован этим взглядом, но тут он вдруг заговорил:
- Ты что никогда человека не видел? 2 руки, 2 ноги! Вроде всё, как у всех!!!
Я опешил. В голове появилась только одна фраза: «Как? Он видит меня?». Я растерялся.
- Я с тобой разговариваю!!! Не делай вид, что тебя здесь нет!!! – с раздражением сказал он.
- Вы меня видите? – удивление на моём лице всё ещё не сошло.
- Может хватит расхаживать по моей комнате? Неужели больше погулять негде? Или ты из тех, кто любит совать свой нос куда не следует? Оказывается ангелов тоже мучает любопытство. – Он нагло ухмыльнулся.
- Вы знаете кто я?
- Шутишь? Ах. Ну да. Вы же тайна, покрытая мраком и мистикой...
- Просто остальные люди – они не видят.
- Они не видят, потому что не хотят видеть. Не хотят верить в чудо. Так зачем ты здесь?
- Я пытаюсь понять человека.
- Понять человека? Ты думаешь это возможно? Сам Бог иногда удивляется нашим поступкам, а ты пытаешься нас просто так понять?
- Бог сотворил вас, так же как и нас. И мы очень разные. Но у вас есть то, чего нам никогда не познать.
- Ах да. Свобода выбора…
- Именно.
- Что ты ищешь здесь?
- Собеседника.
- Разве на небесах не с кем поговорить?
- Есть. Но те разговоры меня не интересуют…
- Что тебя интересует? Может, есть особые предпочтения?
- Одиночество. Я бы хотел узнать больше про одиночество. Мы, ангелы, не можем быть одиноки, но я часто вижу, как люди остаются один на один с собой. И чаще всего они плачут…
- Одиночество. Ну, тогда ты по адресу. Я не могу назвать себя одиноким человеком, у меня много друзей, есть даже очень преданные и приличные люди, но я люблю оставаться один... Одиночество… самое благородное время в моей жизни. Тоскливые вечера, раздирающая душу музыка. Или просто прогулка по ночному городу. Там ты становишься самим собой. Там ты находишь себя. Нет лжи, нет фальши, нет лести. Ты один на один с тем, кто знает тебя лучше всех. Одиночество - это отдых. От маскарада, от шутов и блудниц. От голых королей и разодетых глупцов. Одиночество - это время для мечты, где возможны любые подвиги и любые достижения, где рождается прекрасное, где рождается смысл... Пусть этот смысл будешь понимать только ты. Но ведь всем не угодишь...
- Я и не думал, что одиночество так важно для людей.
- Многие не любят его, потому что боятся посмотреть правде в глаза. О том кто они, о том, как они поступают и как живут. Удивительно, но 70 процентов людей не умеют жить. Они умеют существовать. Но ведь мы не для того были созданы. Людям проще верить в то, что они произошли от примата, чем увидеть порядок, последовательность, логику, взаимодействие. Ведь признав тот факт, что они сотворены, им придётся нести ответственность за содеянное, а этого, как ты уже заметил, люди терпеть не могут.
- Но почему?
- Я и сам бы с удовольствием получил ответ на этот вопрос.
- Понятно…мне пора идти…мой лимит исчерпан на сегодня. Вы не против, если я к вам ещё как-то заскочу?
- Не против, только не приходи так поздно. Обычно я в это время уже сплю.
- А почему сегодня не спите?
- Мысли.
- Простите?
- Мысли. Не дают покоя. Крутятся в голове, тревожат...
- Мне действительно пора. Кстати. Мы не представились…
- Маршал.
- А меня Гизом зовут. Странное имя, но какое дали при сотворении, таким и обхожусь. У нас нельзя быть недовольным. Таков порядок...
- Ну, приятно познакомится, Гиз. – На лице Маршала проявилась улыбка.
- И мне. Ну я пошёл.
- Давай.

На этом наш разговор прекратился. Мне ещё предстояло разобраться с одним поручением, но этот Маршал запал мне в душу. Особенно его неповторимый взгляд… Обязательно надо будет ещё к нему наведаться…

Пришло время...

Мэрлин — Sun, 10 Aug 2008 05:41:00 GMT

- О чём думаешь? – с ехидным любопытством спросил Старик, глядя на застывшее лицо Мэрлина.
- О многом… - еле прошептал он в ответ.
На какое-то время между ними опять воцарилась тишина. Они сидели вокруг костра под могучим, старым, ветвистым деревом. Мэрлин облокотился о могучий ствол и пристально разглядывал танцующие языки пламени. Он чувствовал себя абсолютно комфортно и такая обстановка была ему по душе. Ночь, мягкая зелёная трава веяла свежестью, пели сверчки, дрова немного потрескивали, а огонь словно завораживал его взгляд. Он не мог отвлечься ни на секунду. Старик сидел напротив и костёр, горевший перед ним, совсем его не интересовал. Гораздо больше его интересовала задумчивость ученика.
- Неужели ты не хочешь поговорить со стариком?
- Хочу. Просто не знаю, что ответить.
- Скажи, о чём думаешь.
- О жизни. О моей, о вашей. Вообще о жизни. Что было, что будет?
- Ох эти вопросы…Они только сбивают с толку, – фыркнул Старик.
- Да, но так же они помогают найти ответы! – с долей сарказма ответил Мэрлин - Сейчас многое переменилось в этих землях. Всё словно вверх дном перевернулось. Чёрное стало белым. Белое – чёрным. Великие герои бесследно исчезли. Оставшаяся часть не знает покоя: метается из лагеря в лагерь, в поисках выгоды. Где честь? Где убеждения, которые подтверждались кровью? Со смертью Тёмного Ангела, его свита провозгласила себя наследниками тьмы. Они правят законами, решают судьбы людей. На земле беспорядок, а в сердцах людей живёт хаос. Они не знают, чего ждать, кому верить, чего надеяться…
- Всё, что сотрясаемо – сотрясётся. Всё, что должно сгореть – сгорит. Ни мне, ни тебе не ведомы все тайны. Мы может только ждать и жить настоящим, помня о славе прошлого. Взгляни на эти языки пламени. Что ты видишь в них?
- Огонь…
- А я вижу в них историю. Историю великих битв, историю великих судеб, историю великих сердец. Огонь не спрашивает, для чего он горит. Пока есть дрова - он будет гореть и разрывать границу ночи. И вера твоя должна быть такой же. Она должна гореть и стремиться. Твоя судьба в твоих руках. Твоё будущее может изменить мир. Боги дали тебе свободу выбора и теперь они ничего не могут с этим поделать. Каждый решает сам…
- А вы сделали свой выбор? – Загадочно спросил Мэрлин.
- Свой выбор я сделал давно. Но жизнь – это не один единственный выбор… – старик задумался. – Мэрлин. Я должен тебе кое-что сказать. За всё это время, проведённое с тобой, ты мне стал как родной сын. Ты многого достиг и в чём-то уже перерос меня. Настанет день и проснувшись рано утром ты не застанешь меня рядом. Не пугайся и не удивляйся. Это будет означать лишь одно, что я должен был сделать свой выбор…
- Вы о чём?
- Ты поймёшь. Со временем ты всё поймёшь, а теперь ложись спать. Кто знает, что нам готовит завтрашний день…
- Вы как всегда правы. Доброй ночи.
Забыв все переживания, Мэрлин закрыл глаза и буквально сразу же заснул. Только вот теперь на лице Старика показалась тревога и задумчивость. Словно он вспомнил о своём каком-то выборе…

Яркое солнце ударило Мэрлину в глаза. Нехотя он стал закрывать лицо рукой, но настырные лучи всё равно заставляли просыпаться. Он приоткрыл глаза, чтобы найти взглядом своего учителя, но с ужасом обнаружил, что Старика нет рядом. Он вскочил, осмотрелся, но вокруг никого. Тут он вспомнил вчерашний разговор. Он и подумать не мог, что всё случится так скоро… Шокированный произошедшим, он сел обратно и прислонился головой к дереву…
Вдруг он заметил, что на месте, на котором сидел учитель, стоит небольшая мраморная шкатулка, а сверху на ней лежит кусочек пергамента. Мэрлин ринулся к ней, с надеждой, что учитель написал там, куда он отправился. Но развернув пергамент, он прочитал там следующее: «Ты открыл мне глаза. Мне нечему тебя больше учить. Я делаю свой выбор, чтобы ты мог сделать твой. Наши дороги расходятся, но придёт время и они вновь сойдутся… Обещаю! Шкатулка – это небольшой подарок тебе, чтобы ты не скучал. Откроешь после заката».
В смятении Мэрлин застыл. Он всё ещё не мог поверить в происходящее…

Чувство или Жертва ?

Мэрлин — Tue, 26 Feb 2008 10:29:00 GMT

Мнения людей насчёт любви всегда разные. У каждого своё понимание любви. Кто-то обьясняет её заумными фразами великих людей, а кто-то просто пытается обьяснить своими словами, своими переживаниями.

Что такое любовь ?
Чувство или Выбор ?
Чувство или сознательная жертва ?

-Любишь?
-Люблю!!!
-Докажи!!!
-Докажу!!!
-А достанешь звезду?
-Да, достану, смогу!
-Ты солгал!
-Я не лгу.
-Ты не можешь достать, до небес дотянуться, и как вишню сорвать.
-Я смогу.
-Снова лжешь, так поди, докажи!
-Но тогда мне придётся отдать свою жизнь.
-Так отдай, за меня!
-Но что будет потом?
-Ты докажешь любовь
-Я ещё не готов
-Уходи!
-Почему?
-Ты мне лжешь, будешь лгать.
-Но не станет меня, ты же будешь страдать?
-Ну и что, ты сказал, значит должен достать, а иначе тебя не желаю я знать!
-Так и быть, только знай, это всё не игра. Я смогу доказать, что правдивы слова. Только ты будешь сильно об этом жалеть. Ты получишь звезду, ей тебя не согреть. Согревает любовь в окрылённых сердцах, вспышки счастья, доверие в милых глазах. Согревает взаимность, и чувство полёта. У тебя же останется лишь голый лёд...
-Подожди, ты куда?
-Я пошел за звездой... для тебя... на край света... жди ночи...
-Постой! Как узнаю, что ты принесёшь мне звезду?
-Ты поймёшь, ты увидишь. Сказал же, смогу.

И они разошлись: девчонка в мечтах,
а парень с грустью в зелёных глазах.
Он вспомнил её нежных губ теплоту,
улыбку её, и её красоту.
Он вспомнил её ненавязчивый смех,
и глаз, ясных глаз выразительный блеск.
И сердце запело, вздохнула душа...
Она так прекрасна и так хороша...
И ради неё готов был на всё.
Ведь больше всей жизни любил он её.
И парень ушёл.
Он ушёл навсегда.
Никто не знал, не ответил куда.
А девчонка, лишь ночью к окну подойдя,
вдруг увидела свет, яркий свет от дождя.
И тот дождь не из капель был и не из слёз,
Это был ярких звёзд неожиданный дождь.
И казалось, что небо рвётся на части,
Не сумев подчинить этих звёзд своей власти.
И затихли часы, и замедлилось время.
А девчонка смотрела, не в силах поверить.
Ведь такой красоты никогда не видала,
И душою от счастья смеяться вдруг стала.
Да он любит её! Он не лжёт! Она верит.
И средь ночи к нему... И бежит к его двери!
Но распахнута дверь, и везде включен свет.
На своих всё местах, а его дома нет...
И напрасно она его ожидала
Днём и ночью своих ясных глаз не смыкала.
Навсегда в её памяти врезался след:
Звёздный дождь и прощальный, торжественный свет.
Любовь настоящая на жертву способна,
Она высока, и бескрайне свободна.
У неё есть огромная, мощная сила...
Я прошу об одном:
Доверяйте любимым...

У одной матери была дочь, которую она очень любила. И чем старше становилась девочка, тем больше у неё появлялось друзей, тем больше она общалась с другими. Когда ей исполнилось 16, ей почему-то становилось стыдно, когда мама появлялась в компании её друзей. Ей было не по себе, потому что у её матери были страшные, изуродованные руки. Они были все в шрамах. И в один день она сказала:
- Ты знаешь мама, когда мои друзья приходят, я не хочу, чтобы они тебя видели...
- Это потому что у меня руки страшные ? - прямо спросила мать.
- Да. - ответила дочь
- Я тебе скажу, почему у меня руки такие. Когда ты была маленькой, у нас дома случился очень сильный пожар. Меня дома небыло. Когда я приехала, я была на улице, а ты внутри. И для того, чтобы тебя спасти, мне надо было побежать в дом и вытащить тебя из огня. Всё, что у меня осталось - это искалеченные обожженные руки...
Девочка сожелела потом, о том, чего она просила у своей матери. Сожелела о том, что она говорила. Потому что она не знала, что это была цена любви. Любовь - дорогостоящая вещь.

Один солдат, который служил у Оливера Кромвеля, был осуждён и приговорён к смертной казни за многократные проступки. Казнь назначили на определённый день и начаться она должна была по звону колокола.
Собралась толпа, привели осуждённого солдата. Казнь готова к исполнению и все ждут звона колокола. Подошло время, но колокол не звонит. Ждут ещё немного - тишина. Казнь отменили, перенесли на другой день.
Но позже, в тот самый день к Кромвелю привели девушку, которая была невестой этого солдата. Её руки были все в крови, кости рук были раздроблены. Она настолько сильно любила своего жениха, что поднялась в башню, в колокольню где висел колокол и руками держалась за ядро. И каждый раз, когда должен был бить колокол она подставляла свои руки, чтобы не дать ему зазвенеть...
Кромвель был поражён этой любовью настолько, что он отменил солдату смертную казнь. Потому что его невеста пожертвовала своими руками ради него... Любовь - дорогостоящая вещь.

Любовь - это жертва. Поэтому если ты знаешь, что не готов пожертвовать всем ради человека, то не говори что ты его любишь. Не путайте влюблённость и настоящую любовь. Влюблённость проходит, а любовь, поскольку это выбор, всегда вечна и готова пожертвовать всем...

Зэр из хоуп...

Мэрлин — Mon, 04 Feb 2008 09:29:00 GMT

Нет всё не так плохо...

Боль пройдёт. Ты свыкнешься с неизбежностью. Станешь жить дальше. Пусть другим, но дальше. День за днём ты станешь открывать для себя новые вещи. Которых раньше не замечал. Вещи, которые начнут тебя радовать. Это не значит, что ты перестанешь видеть суть проблем. Просто ты станешь на них закрывать глаза, понимая, что сам ты изменить ничего не сможешь. Люди меняются только когда они хотят этого. А когда они слепо верят в свою непогрешимость, тут уже не моя прерогатива ;)

Моя жизнь прекрасна, чтобы не говорили. Я всё ещё умею мечтать, любить, верить. И никто этого у меня забрать не может. Просто жалко утраченного. Но жалеть о том, что ушло - значит жить прошлым. А тяжело идти спиной вперёд. Я пойду дальше...