If this is a first time you visiting Scrolls, please register in Fight Club. If you already registered, please authorize on Fight Club start page with your login and password.
Если жизнь танцует чечётку на могиле радости, то это хреново. Скорее всего - она плохо воспитана. Хочется перевоспитать её, но она, увы, уже взрослая девочка и дрессировке почти не поддаётся.
Радостные моменты принято облачать в похоронный глянец и вешать на стенку. Или на памятник. Потом стоишь, смотришь, вспоминаешь... Но вспоминаешь почему-то не покойницу, а взрослую девочку с ледяными глазами, которая так энергично отплясывала.
Иногда её хочется презирать, иногда - ненавидеть, но каждый любит её, какой бы стервой она не была. Кто-то пристраивается к ней сзади, когда она поворачивается к нему задом, а тот, который сидит у окна, бросает лепестки роз навстречу ветру. Один - романтик, другой - подонок, но кто из них кто, знает только она одна. У неё есть право выбора, у нас - нет.
Я нервно закуриваю, заслышав поступь её шагов, цоканье её каблуков по прохладному бетону времени. Она приносит с собой грусть и нечто похожее на понимание в своих глазах. Но всё же, осмысленным назвать её взгляд я бы не решился. Она приходит на рассвете, стучит в окно и водит пальцем по стеклу, наводит на нём какие-то линии и стирает другие. Она и есть тот загадочный художник, который рисует вкус поцелуя и перечёркивает твои планы одним движением ресниц.
Ты улыбаешься гнусной плотоядной улыбкой, сидя в ванной и пускаешь пузырьки из раскрытых вен. Думаешь, что это только твой выбор, забывая о том, что ты всего лишь человек.