Hide
Наверное, нет лучшего способа познакомиться с городом, чем в одиночестве бродить по его улочкам. Все честно: ты узнаешь узор его перекрестков и проспектов, ступаешь на камни мостовых, здороваешься с холодными стенами домов, а он читает твои мысли и воспоминания, он готов выслушать твои сомнения. Город – идеальный собеседник: он умеет слушать, он не задает вопросы. И вот после нескольких часов такой прогулки, когда все как надо – и ветер в лицо, и ты уткнувшись в пахнущий ежевикой воротник куртки, – наступает самый приятный момент... Нет, город еще не готов раскрыть свои объятья, но он уже не чужой. И ты уже не прячешь от него чувств, ты улыбаешься, грустишь... Ты становишься собой.

Кошка хочет курить...
А еще сидеть на подоконнике небольшого уютного номера в старом отельчике. И смотреть, как серый дым улетает в небо. Когда-то родители долго спорили о цвете глаз их ребенка. Обычно серые, в некоторые моменты они становились васильково-синими. Но сейчас, глядя в открытое окно на черепичные крыши домов, она знала: у счастья зеленые глаза. И не было никаких мыслей, только небо, крыши и город. Все остальное либо улетело вслед за апрельским ветром, либо существовало на уровне эмоций и образов. Думать не хотелось совсем. Банальная истина, но сложнее всего убежать от себя. И выходных от себя не бывает. Тут остается только одно – подружиться. А потом с собой, как с лучшим другом, удрать на пару дней в любимый, знакомый незнакомый город. И сидеть вот так на подоконнике, и пускать сигаретный дым в небо. И не думать. Ни о чем. Она улыбнулась. С друзьями ведь так легко договориться. Например, о том, что думать можно, но только о хорошем. Автостопом по планете – это хорошо? Хорошо! А встречать рассвет на крыше? Просто замечательно. А вспоминать о том, чего не было? Это к психиатру. Третий этаж, налево, вторая дверь. Еще одна сигарета. Курить, чтобы не думать. Курить, чтобы заполнить неловкие паузы. Курить... И улыбаться, чтобы скрыть смущение. А оно все равно ехидно проникает сквозь телефонные провода и где-то там, далеко, тоже дарит улыбку. Моя улыбка... Нет, хуже сделок с собой только сделки со своей совестью. Она спрыгнула с подоконника, схватила с кресла куртку и захлопнула дверь номера. Скрежет молнии раздался уже в лифте.

Этот город самый лучший город на земле!
А вечером он особенно хорош. В его и так таинственных силуэтах появляется что-то мистическое. Словно сумерки автоматически отбрасывают тебя на пару столетий назад. И те же камушки на мостовой, и те же извилистые улочки. И плевать на все! И на мысли. И на то, чего не было. И на обещание оставить мобильник дома. Да, и на «в понедельник на работу» тоже плевать. Интересно, а за прогулку по крышам просто оштрафуют или будет повод познакомиться с симпатичными полицейскими? А у счастья зеленые глаза... А паспорт остался в номере... Конец света переносится на завтра. И телефон уже можно прятать в карман. Интересно, а как пару веков тому без смсок обходились? Еще один изгиб улочки – и вот он, мост, во всей красе. 516 метров туда, 516 обратно. И это если идти строго по прямой. Вряд ли они его зигзагом меряли. Интересно, а его все-таки Петр Парлерж строил? Собор, высокие зеленоватые шпили... Град... И как-то подозрительно легко. Или думать уже просто поздно? Интересно, а он курит только трубку?

Я люблю время колокольчиков!
А еще засыпать на рассвете. И спать вместо того, чтобы мучить себя ожиданием. Все равно все самое интересное начинается с заходом солнца. Паспорт. Куртка. Изгибы Карловой улочки. 516 метров. Волны, чайки, отшлифованные до блеска фигуры «стражников»... А еще... теперь я знаю, что ежевичный табак действительно существует.

Mood: Ксюрреалистичное

Music: А. Башлачев "Время колокольчиков"

tags: "Из ненаписанного"