|
updated 05.05.08 23:29 14.04.08 21:15 |
Блэки | Поиграем? |
ru |
Понимаешь, я искренне считала, что это единственно правильная игра. Наши желания и их проекция на людей. И никак по другому.
Вот представь, комнату с прозрачными стенами и одной дверью. Замка на двери нет.
Ты говоришь кому-то, что отведёшь его в комнату с красными стенами и запрёшь там на 2 часа. И тебе верят, заходя в комнату с прозрачными стенами и видя их красными.
Понимаешь?
Смешно? Вот оно как бывает всё. Запутано.
В какой-то момент тебе стаёт скучно, ты рисуешь для себя неразрешимую проблему. Выхода нет. И даже через вход выйти невозможно. Ты подавляешь себя психологически, при этом чётко понимая, что это лишь твой вымысел. Снова игра. Но игра твоя заключается в том, чтоб тебе верили окружающие. А для этого, тебе необходимо поверить в это первым.
Помнишь основное правило пикаперов? Подсесть в баре к самой красивой девушке, да просто время спросить. Важен факт общения с самой-самой. Остальные клюют именно на это.
И ты играешь по схожему принципу.
Ты веришь, что твоя проблема неразрешима и практически может привести к фатальным последствиям. Нет. Ты не жалуешься. Но доведя себя до пика моральной беспомощности и несчастья, твою печаль и боль начинают чувствовать окружающие. Они видят измученную страданиями душу и верят. Верят.
А ты наслаждаешься верой.
Хотя, увидев на горизонте интересного человека, щелчком пальцев, или скорее мысли, ты превращаешься в королеву. Или короля. Начинаешь новую игру с новым лицом. По новым, ведомым лишь тебе правилам. Ты мягко подталкиваешь собой, своей новой ролью, своими новыми ощущениями человека к тому, чтоб он убедился, что именно ты король. Или королева. Одеваешь каблуки, вечернее платье и проходишь мимо. Не останавливаясь. Оставляя за собой шлейф хороших духов. Ты же королева, или король. Не пристало Вашеству смотреть на конюхов, даже если очень хочется. Даже если конюх то и не конюх совсем, а король. Или королева.
Главное, это заставить его поверить в то, что королева именно ты, а он конюх. И ты чувствуешь взгляды и внимание сотни слуг, видишь на горизонте принцев, не забывая, что это игра краткосрочная.
Кстати, знаешь, главное не заиграться и не забыть. Прости. Ремарка.
И вот когда ты королева от кончиков наманикюреных когтей, до металлических каблуков, тебе стаёт скучно. Королевам всегда скучно, им нечем себя занять. Самосозерцание рано или поздно надоедает, а мысли остаются. А ты ещё и игрок.
И вот ты уже пишешь новые правила, для новой роли. Сценарий прост. Ты - шлюха. Хотя прост он лишь на первый взгляд. Твоему не извращённому телу и не очень извращенному мозгу сложно придумать сходу манеру поведения. От этого азарт лишь повышается. Ты медленно оттачиваешь мастерство соблазна, учишься степенной вульгарности, раскрепощённости и повадкам на грани. Ты увлекаешь всё больше и больше партнёров, не подпуская их себе.
Ты сменила правила.
А они так и остаются в безнадёжном неведении, почему именно так всё закончилось. Точнее, почему в момент логического разрешения, всё вдруг исчезло.
Проще с мачо. Немного, но проще.
Достаточно лишь красиво уметь говорить, рассказывая регулярно истории, подогревая ревность и не забывая отвешивать комплименты. А камасутру пролистать дело 15 минут.
В этой игре добавляется ньюанс. Небольшой, но особо важный. Ты невзначай обязана упомянуть о муже, женихе, покровителе… Иначе не оберёшься проблем, от страждущих твоего тела и душе. Напоминать необходимо регулярно, но ненавязчиво, не забывая при этом рассказывать очередной пассии, о её неповторимости.
Но тебе быстро надоедает. И вот ты уже бизнес леди. Правда, с написанием правил и сценария возникают некоторые проблемы.
За период прошлых игр, ты несколько меняешься и пора вновь привести себя в форму. Ты садишься на диету, начинаешь ходить в спортзал, меняешь манеры, повадки, стиль, своё восприятие жизни.
Это особо сложный период в общении с близкими людьми. Ну не расскажешь же ты им о новой игре? Нет. Ты придумываешь промежуточный вариант игры – жизнь меня меняет. Здесь важный момент – необходимо создать иллюзию депрессии, хотя бы на пару дней.
Понимаешь?
Сбросив пару лишних килограмм, одев костюм ты садишься в такси и едешь на «новую» работу. На тебя дивно смотрит шеф, опасливо пройдя мимо и впервые не хлопнув тебя по заднице.
У тебя сотни встреч, деловых переговоров, твой телефон не умолкает. Ты – удалась. Ну или удался. Где-то тебя ждёт постоянный любовник с цветами и ужином, к которому ты заедешь на 30 минут после переговоров. Или любовница.
Прийдя домой и смывая роль с лица, тебе тоскливо и ты осознаёшь, что уже не можешь остановиться. Ты – геймер.
Только времени размышлять у тебя нет. Сейчас ты тот, кто больше всего любит тусовки. Не гламурные, а банальные.
Ты одеваешь топ с глубоким вырезом, брюки в обтяжку и идёшь снова играть. Бильярд, дискотека, коктейли, флирт со стриптизёром, безумные танцы и море чужих людей, которые завидую тебе. В твоей новой роли. И ты играешь так, что массы просят выход на «БИС».
Тебе снова скучно и пришла очередь игры в светскую львицу. Да да да. И это легко. Предварительно изучив публику, ты пролистываешь христоматии непрочитанного ранее, краткое описание возможных тем для разговоров, акцентируешь внимание на хобби более интересных личностей, изучаешь всё и напропалую играешь в стерву. Вот так вот. Просто. Медленно, но уверенно втаптываешь оппонента всё глубже, чтоб заинтересовать. Подогревая это маской неприкосновенности.
Главное, всё ещё не забывать кто ты на самом деле. Верить в игру и в роль лишь до финальных титр. Опасно. Опасно заиграться и чревато последствиями.
Но и эта игра тебе быстро надоедает.
И ты стремишься стать как все. Создать семью, обеспечить уверенность в завтрашнем дне и… Банально.
Ты же геймер. И твоё внутреннее «Я» кричит о невозможности. Пока.
Мысли съедают, а скука добивает.
Ты одеваешь джинсы и бродишь ночными улицами, размышляя о судьбе, событиях, ошибках. Находя в каждой игре то, что было безвозвратно утеряно. Жалея невозможность исправить ошибки и сетуя на горьких опыт. Точнее на то, что его не было раньше.
«Небо синее, солнце ясное, я иду себе не прекрасная. Нестабильная, ненадёжная, ненормальная и нахальна… Истеричная, неприличная…»
Знаешь, это весело. Правда.
И вот ты пишешь новый сценарий, выкинув правила к черту. Играть по правилам тебе больше неинтересно. Да и какие правила у Ангелов? Нет их. И ты абсолютно счастливый человек. Странно, но именно этой роли никто не удивляется, как будто так было всегда.
Всё хорошо. Совсем всё. Ты просыпаешься и усыпаешь с улыбкой, тебя ничего не гложет. Лишь изредка ты позволяешь себе поиграть в другие игры и то недолго.
Ты счастлива… Счастлива... Ну или счастлив.
До…
До момента, пока не встречаешь, совершенно случайно, другого геймера.
Хлоп.
Занавес.
Нет. Рано.
Ты снова чувствуешь азарт, пока не подозревая, что он такой же. Да и он не подозревает. Ты исправно доигрываешь роль Ангела, осознавая, что в середине спектакля негоже на сцене переодеваться.
Правда, ты веришь в скрытые качества человека и точно знаешь, что со временем сможешь сменить эту самую роль, якобы показав их.
Но игра всё увлекательней и увлекательней, хотя ты уже чётко не понимаешь, играешь ты или играют тебя.
«И чупа-чупсы приносил регулярно
Это, по меньшей мере, просто вульгарно…»
Как с хищником и жертвой. Настоящий хищник притворится жертвой, чтоб жертва почувствовала себя хищником и начала охотится на хищника, который притворяется жертвой. И вот когда жертва, возомнившая себя хищником, подкрадётся слишком близко, чтоб напасть на хищника-жертву, настоящий хищник сделает бросок первым.
Или?
Или не успеет.
И сам падёт жертвой.
А ты не можешь остановиться, всё больше ощущая себя в чужой игре, играющей роль написанную для тебя, но сценаристом, который тебя не чувствует. Точнее чувствует даже очень хорошо, но…
«Выжгу всех, кто ко мне приходил, кто трогал меня
Когда мы целуемся стонут моря…»
Именно в этот момент ты стоишь на пороге той самой комнаты.
Помнишь?
Оглянувшись, понимаешь, что на пороге внутри и дверь захлопнута. Дверь, на которой нет замка. И стены уже не прозрачные, а кроваво – черные. Тебе так тепло и уютно в ней, так хорошо и так счастливо. Но. Но иногда пронзает острая боль. Редко. Быстро. Но нестерпимо. И снова хорошо. Хорошо так, как никогда не было. И больно.
Ты протягиваешь руку к двери и отходишь, сладко свернувшись на полу и зевнув.
Потянувшись во сне, тебя снова пронзает боль, и секундная мысль «А может выйти?», так же быстро исчезает, как остатки дремоты.
Ты обещаешь себе, когда-нибудь открыть дверь самостоятельно, точно зная, что это лишь план будущей игры. А сейчас правила другие. Ты же Ангел.
Иногда, ты приоткрываешь дверь и подсматриваешь, что там, за ней. Но видя сотни дверей возвращаешься.
Где-то есть твоя дверь, где стены однотонные и больно не бывает. Но нет гарантий, что там так же счастливо.
А знаешь, очень хочется верить, что настанет момент, когда стены в этой комнате покрасят в один цвет. Может. А может быть и нет.
Пол мягкий и история, которая привела меня сюда интересная. Но я расскажу её потом. Ладно?
А сейчас я пойду. Эти странные люди не любят, когда мы опаздываем…
Mood: улыбчивое  Music: Океан Эльзы
|
Comments: 42 | |
|
|
|
updated 14.04.08 10:17 14.04.08 10:16 |
Kassandra | Красивая и приятная во всех отношениях статья |
ru |
Статья о Disciples III вышла на GameGod. Написано легко и непринужденно, но очень приятно :)
Еще одна статья, но на этот раз больше о нашей студии (.dat) выпущена в [game] land, и в продаже с 15.04
Mood: хорошее 
|
Comments: 4 | |
|
|
|
13.04.08 16:40 |
Блэки | |
ru |
Просыпаясь от раздирающей боли, не могу пошевелиться. Руки онемели, а всё ещё живое сердце, чьи-то настойчивые когти разрывают на части.
Больно.
Глупо.
Собирая остатки воли, встаю. Крик всё ещё слышен, как будто из пустоты.
Чей крик?
4:45. Спала целых ничего минут.
Гениально.
Сидя на полу кухни, вдыхаю горький дым. Жадно, ненасытно. Почему-то именно сейчас это так необходимо.
Снова гром и молния, а казалось, гроза закончилась около двух часов назад. Видимо нет. Лишь взяла передышку, чтоб разыграться с ещё больше силой.
В этом году рано грозы. Слишком рано.
«.. Если б знать, как любить тебя
Или петь, как лететь
Был лучше и лучше наше чем
Был бы слаще наш дым..»
Будильник.
Почему именно эта песня была выбрана запутанной системой техники? И почему в воскресенье срабатывает будильник?
Кофе. Горячий, крепкий. Немного приводит в чувство.
Чувство чего?
Ловлю себя на полном отсутствии мыслей.
Ничего.
Тогда почему столь странно?
«.. Светла, как печаль
Безмятежна, как сон
Ты влетаешь, как птица
Садишься на пальцы
И я снова спасён…»
Пора менять диск. Не всегда к месту. Или иногда слишком к месту.
«.. Ведьма или ангел
Птица или зверь
Вернись и оставлю открытым окно
И незапертой дверь..»
Так охота в грозу, в темноту, где холодно и беспокойное ненастье.
Кофе закончился. Жаль.
Поднимаясь по пустым лестничным пролётам, мысли всё не приходят. Лишь жажда быстрее, быстрее туда, да в наушниках столь знакомые и столь новые слова:
«.. Я проснулся рано утром
Я увидел небо в открытую дверь
Это не значит почти ничего,
Кроме того, что, возможно, я буду жить..»
Я всегда боялась высоты, до дикого головокружения, но настойчиво лезу всё выше и выше.
Зачем?
Чаще просто испугаться.
А сейчас?
А сейчас, сидя на карнизе, чувствую полное спокойствие. Дождь, на удивление тёплый и ласковый, хотя капли довольно больно разбиваются, падая всё чаще.
Странно так. Не страшно.
Где-то за спиной, на востоке, медленно и лениво просыпается город, серея и нехотя пуская свет. Совершенно пустые улицы с 30 метров выглядят нелепо и очень тоскливо.
Но почему-то всё равно.
«.. Это сёстры печали, живущие в рылах
Их слова, словно свечи, а голос туман
В эту ночь ты поймёшь, как они терпеливы
Как они снисходительны к нам..
Грешным и праведным нам.. »
Дождь, кажется, проник сквозь кожу и смешался с кровью, коя стала холодной и совершенно чужой.
Зато крика больше не слышно.
Но это пока, пока снова не побежит по венам быстрее, закипая от мыслей, чувств, событий. Но это будет потом.
А пока, крупные капли, стекая по лицу, убеждают в том, что плачу. Лишь безвкусность воды уверяет в обратном.
А зря.
Порой так охота снова уметь плакать, жалеть себя, просто для того, чтоб стало легче, чтоб поспать и хоть как-то облегчить терзания.
Смешно.
Меня погубит самоирония. Представляю на минутку себя печальную, ревущую и ноющую на жизнь и обстоятельства и начинаю хохотать. Громко. Хорошо, что гроза и смех не слышен сквозь сонные, пустые улицы.
Мозг начинает рисовать картинку, как находят одинокую девушку, бродящую по карнизу крыши и дико хохочущую.
Весело.
Жаль утро столь скоротечно, а ночь уже закончилась.
«.. Ты бегущая в даль, бегущая в даль
Неужели тебе никого не жаль?
Никто не сможет поспеть за тобой
За бегущей в даль одинокой звездой..»
Всегда было интересно, почему меня сравнивают с этой песней.
Но думать об это сейчас не хочется, совсем.
Всё больше мучает вопрос, почему людям так свойственно искать проблемы на голом месте? Почему так сложно просто жить и получать от жизни удовольствие? Почему мы всегда ищем множество разных «не могу» и «обстоятельства» и не думаем о «смогу» и «преодолею»?
Извечные вопросы и самооправдание.
Видимо, я смотрю на жизнь сквозь призму наивности и веры в непонятные мне самой вещи. Или перечитала Лондона в период психологического созревания.
Реалии бьют всё сильнее, а я знаю, что можно наоборот. Карабкаясь с обломаными «крыльями» на крышу по стене, постоянно срываюсь и падаю. Для чего? Чтоб подняться и снова начать карабкаться и доползти выше, и рухнуть больнее. Вынашивая непонятное и необоснованое знание, что когда-нибудь я доползу и не упаду.
«Секрет».
Да, всё чаще убеждаюсь, что секрет в желании. А обстоятельства – вода и самооправдание. Но нам свойственно верить страхам и в собственную беспомощность.
Вспоминаю человека, который мне на многое открыл глаза. Видимо, он так же верил во что-то странное.
«Человек поймёт, что получает не то, что хочет и живёт не так, как хотел бы, лишь попав в зону полного дискомфорта. Зачастую мы создаём макет своей жизни, подгоняя его под оправдания и вымышленые обстоятельства. Ты главное не бойся говорить правду себе. Тогда всё преобретает другие тона. Любишь играть? Играй. Не прячься за «неправильную судьбу» и «разбитое сердце». Отдавайся порывам, тем, которые так важны и составляют огромную часть нашей жизни. Лучше болезненная правда, чем чужие иллюзии и напрасная вера. Проходит всё и это известно с периода Соломона.»
А я вспоминаю и хочу склонить голову улыбаясь. Ага.
Так много и так мало в одной фразе.
«..I hear you calling and it's needles and pins
I want to hurt you just to hear you screaming my name..»
Почему мы всегда так боимся боли и стараемся сделать всё, чтоб её не допустить? Оградить себя от тех, кто может ранить, убивая медленно свою душу и способность чувствовать?
Не страшно же. Лучше боль, чем пустота. Хуже душевной фригидности разве может быть что-то?
Снова кофе и всё тот же пол на кухне. А на подоконник неохота.
«.. Сонные глаза ждут того, кто войдёт и зажгёт в них свет
Утро Полины продолжается сто миллиардов лет
И все эти годы я слышу, как колышится грудь
И от её дыханья в окнах запотело стекло
И мне не жалко того, что так бесконечен мой путь
В её хрустальной спальне постоянно-постоянно светло..»
Снова закончился кофе, и новый день таки начался. И снова тысячи непонятных вопросов.
А жадные когти всё сильнее сжимают сердце, стараясь вырвать, раздавить. А оно сопротивляется и бьётся всё быстрее.
«.. Если ты хочешь любить меня полюби мою тень
Открой для нее свою дверь, впусти ее в дом
Тонкая, длиная, черная тварь прилипла к моим ногам
Она ненавидит свет, но без света ее нет
Если ты хочешь, сделай белой мою тень
Если ты можешь, сделай белой мою тень
Кто же, кто еще кроме тебя ?
Кто же, кто еще если не ты ?
Если ты хочешь любить меня,приготовь для нее кровь
Слова ее - все ложь, но это - мои слова
От долгих ночных бесед под утро болит голова
Слезы падают в чай, но чай нам горек без слез..»
Mood: задумчивое  Music: Наутилус Помпилиус
|
Comments: 22 | |
|
|
|
13.04.08 00:37 |
-Клубничка- | |
ru |
Слишком устала,
Слишком невинна,
Я потерялась,
Я - половина
Мысли - вразброс,
Чувства - невроз,
Ты мне - один,
Я - пластилин.
Я растворилась?
Или я пропиталась?
Я торопилась,
Я оставалась...
Холод пространства
Пронзительной выси;
Можешь толкаться -
Я на карнизе.
(с)
Mood: уставшее..
|
Comments: 28 | |
|
|
|
09.04.08 00:32 |
-Клубничка- | вечерняя улыбка.. сменяется грустью ночною... |
ru |
.....
Нет, доктор, меня не портят - а умирают.
Вспороли все мои струны подряд, пройдохи.
Они меня не умеют. Перевирают.
Фальшивят меня, бросают на полувздохе.
Играют меня по-школьному, зло, громоздко,
Не чувствуют сути! Жалуешься - угрозы.
А если б они прислушались!
Если б мозга коснулся сигнал –
ведь были бы виртуозы!
Но вывернут так - себя не узнаешь в зеркале.
А я открываюсь искренне, без условий.
И плачу: За что ж вы так меня исковеркали?..
Они мне: Да ну, сам черт в тебе ногу сломит.
Мальчишки ведь, дети - что бы хоть понимали!
Хохочут, кричат, с размаху бьют по плечу!
Но вот расшалились, доктор, - и доломали.
Не трогайте, доктор, хватит.
Я не звучу.
(с)
Mood: ночное, беззвучное, обычное (?)
|
Comments: 9 | |
|
|
|
updated 08.04.08 21:04 08.04.08 17:31 |
Кцина | Церковь Великого CамоЕдиного Змеебоха. |
ru |
|
|
|
|
|
08.04.08 02:11 |
Тиург | Супер интеревью с Китом Ричардсом |
ru |
Одно из лучшихчто читал за последне время, не из интервью, а вообще
Hide- Как вы себя чувствуете после известного события?
- Перестал лазить по деревьям. Вообще опыт был интересный. До сих пор помню эхо собственного голоса там, в Новой Зеландии. Врач говорит: «вам, наверное, надо лететь в Лондон или на Манхэттен делать операцию». А я отвечаю: «Никуда, блядь, не поеду, вскрывайте сами». Сказал и слышу, слова будто плавают вокруг, типа: это я, что ли, сам сказал? Мол, давай, чувак, вскрывай мне череп. Есть что вспомнить.
- Страшно было?
- Да нет, как ни смешно, не было. «Давай делай. Так надо. Я тебе доверяю». Анестезиологу, правда, сказал: «Учтите, меня сложно вырубить».
- Было ощущение, что жизнь висит на волоске?
- Да было. Но бывало и круче. Пули летали (показывает, насколько близко). Кстати, забавно, когда пуля так близко, видишь ее как на замедленной съемке. Было такое пару раз. Кто-нибудь играется с пушкой, ну, отнимаешь пушку, даешь по морде. Мало ли, всяко бывает… Я вообще сам-то на рожон не лезу. Это скорее из области электромагнитного притяжения, я как будто притягиваю всякую хрень.
- Как у вас сейчас со здоровьем?
- Что смешно, я особо не проверялся до этого случая с башкой. А тут меня, конечно, просканировали с головы до ног. Страшно удивились: надо же, сердце, печень, почки – все в порядке…
- Говорят, вы в юности были скромнягой. Это так?
- (Ухмыляясь) Не знаю, что значит скромнягой. Малой был, не высовывался, все больше наблюдал. Скромность тут ни при чем.
- Правда ли, что вы были против выпуска "Satisfaction" в качестве сингла?
- Не в таком виде. Мы ее записали в Лос-Анджелесе как демо и поехали дальше. Этот рифф – я хотел, чтоб его играли духовые. А через неделю слышим его в Небраске по радио. Эндрю Олдхэм решил, что сойдет и так. Ну и ладно, в принципе. Вещь бесспорная. Я до сих пор не знаю, как ее играть. Можно по-разному. Столько каверов ни у одной песни нет. У Отиса Реддинга получилось… блин… вот примерно так я ее себе и представлял.
- Вы регулярно называете Брайана Джонса «козлом». Почему?
- Да козел потому что. То есть в чем-то он был, конечно, славный парень и занятная личность. Просто – не командный игрок. 350 дней в год на гастролях, а кто-то один не срабатывает. Причем не срабатывает нарочно, из вредности. Вначале мы неплохо срастались на двух гитарах. Но потом слава свалилась на него. То есть она на всех нас свалилась, но ему угодила прямо по голове. Он сразу решил, что в нем метра два росту, а на самом-то деле полтора.
- История гласит, что вы с Миком выгнали Брайана. Это так?
- Да выгнали мы его, конечно, заебал потому что. Делал что хотел, на концерты не являлся. На меня падала двойная нагрузка. Мотаешься 15 дней по Среднему Западу, а этот отсиживается в Чикаго – заболел, видите ли. Или якобы заболел. Заебал. Один из пятерых не работает – вся пятерка ушла. Я, конечно, свирепел. Он такой, знаете… (передразнивает): «Мы вот вчера встречались с Бобом Диланом, и Боб мне сказал…». В жопу себе все это засунь, Брайан, ясно? Пиздюк челтенхемский. Выпер я его, конечно. Мы с Миком совершенно злобно выжили его из группы. Работал бы как следует – никто бы его не тронул.
- «Роллинг Стоунз» несколько растерялись в период "Their Satanic Majesties Request", в конце 67 года. Чуть не распались?
- Да нет на самом деле. Перетрудились просто. И переплатили нам! Все тогда жрали кислоту, ля-ля-ля, смыслом жизни интересовались. Год был потерян, конечно. Как-то цель я потерял, расфокусировался. Но потом все вернулось, в новом улучшенном виде… " Beggars' Banquet" – это как бы вдох. А "Satanic Majesties" – выдох.
- Помните первый вкус героина?
- А как же. Блеванул я. Но это меня не удержало от продолжения. Я так торчал, что точных дат не помню, где-то конец 67, 68.
- Вы его тогда курили?
- Нюхал я его. Видите ли, что касается веществ, у нас тогда было все очень чистое, высшей пробы. В том числе кокаин. Ведь в Англии тогда морфинистам выписывали рецепты. (Тоном доктора:) «Вам сколько выписать?». Вдвое больше, конечно же. При этом Национальная Служба Здоровья настаивала на том, чтобы пациент получал то же количество чистого кокаина. Даром. Естественно, торчки продавали кокаин и некоторую часть своего кайфа. И все было высшего качества. Не то что эта мексиканская хуета из-под ногтей.
- Считают, что у вас было стремление к смерти…
- К жизни у меня было стремление. К познанию самого себя. Я всегда знал свои пределы. Проверял себя. И никогда, насколько я знаю, эти пределы не нарушал.
- Вы ведь были активным наркоманом. Даже на лыжах катались…
- Ой, катался. Слаломом занимался! Никогда не лез на гору без хорошей вмазки.
- На гастролях, наверное, сложно продолжать торчать?
- Приходилось чиститься перед каждым туром. Переламывался, не хотел, чтоб за руку поймали. А ломки, это, знаете ли… Хотя привыкаешь. 72 часа агонии, на стенку лезешь. Самое трудное – не подсесть обратно, почему я столько раз и слетал. До конца тура держишься, а потом опять. Идиотизм.
- А правда, что вы потом стали использовать всякие там пенки для бритья с двойным дном и так далее?
- Все, что появлялось на рынке. Пену для бритья. Парики… Я шляпу из-за этого стал носить. Прячешь иглу в перышке. А потом идешь и покупаешь детский наборчик для игры в медсестру и врача, там шприц есть…
- Когда в 77 году вас арестовали с героином в Канаде и хотели посадить на 7 лет (там это минимальный срок), слепая девушка пришла к судье и просила за вас…
- Почему меня и приговорили к концерту для слепых. Самый, наверное, уникальный приговор в мире. Я с ней до сих пор иногда встречаюсь, дай ей Бог здоровья. Попадаются, знаете, ангелы. Я просто как-то раз позаботился о ней. Слепая, а рвется на все наши концерты, едет автостопом по трассе, представляете себе? Это же ужасно. Я сказал водителю одного из наших грузовиков – «Ты с ней не путайся, а довези из пункта А в пункт Б». Вот и все. А она пришла к судье и говорит: «Я хочу вам рассказать про Кита Ричардса…». Трах-тарарарах-тах-тах! Многие пытались это сделать, но не с таким эффектом!
- Нью-Йорк, декабрь 1980. Очевидно, вы тоже были в списке Марка Чепмена…
- Очевидно, был. Должен признаться, что чужие списки для шоппинга меня не интересуют (с минуту помирает от хохота).
- Как вы относитесь к психам? Часто получаете письма с угрозами?
- О да. У меня был даже специальный человек, который этих ребят отслеживал и препровождал дурдома и реабилитационные клиники. Навещал их, с родителями разговаривал. Я так подошел к вопросу. Не то что ползать по лестнице с пушкой наперевес: «А ну, сука, выходи». На фига вот, не пойму, было убирать Джона. Стать звездой на 15 минут? Взял застрелил талантливого человека. Мне его, правда, самому иногда его хотелось застрелить.
- В 80-х вы вернулись к активной деятельности, а Мик уже взял управление на себя. В чем проявлялся конфликт? Вы спорили, ссорились?
- Не особо. Вы пластинки послушайте. "Emotional Rescue", "Undercover Of The Night" – совсем не мое. Он навязывал материал, это был диктат… Трудно было.
- Но постепенно вы отвоевали позиции?
- Да, шаг за шагом. Пока Мик не вылез со своим знаменитым заявлением, что «Роллинг Стоунз» - жернов у него на шее. Вот я охуел. Он еще приватным образом заключил договор с записывающей компанией… Я ничего не хочу сказать, но прости пожалуйста, кто ты на хуй вообще такой, что так себя ставишь? Тут началась третья мировая война. В конце концов Мик осознал, что такое хорошая группа. Можно нанять лучших музыкантов в мире, baby, но это не будет группа.
- Это как Боно говорит: береги группу, как драгоценность…
- Ага. Группа – это же алмазы в твоей, блядь, короне. Если есть парни, которые умеют работать сообща, не нужно об них ноги вытирать. Мик это понял. А я понял, каково быть фронтменом. Одна радость – не надо все время смотреть на чью-то жопу.
- Если бы «Роллинг Стоунз» не были такой огромной раскрученной машиной, вы продолжали бы играть с Миком – для удовольствия, просто из любви к музыке?
- Нннууу… (бормочет) это бы зависело от него… Ну да, абсолютно точно, я бы с удовольствием с ним работал. Куда бы он без меня делся! Понимаете, я вижу в Мике потенциал, не реализованный и наполовину. Он прекрасный музыкант, отлично играет на гармошке, на слайд-гитаре. Ему есть куда развиваться.
- Как сейчас обстоят дела с наркотиками? Вы говорили, что бросили.
- Я сейчас сижу на лекарстве, которое от башки, под названием «дилантин». Поэтому мне кокаин больше нельзя. Ну и ладно. Года полтора я уже кокаина в глаза не видел. Подумаешь. Я любил иногда, знаете ли, нюхнуть после обеда. А теперь больше нельзя, ну и не надо. Курю, правда, как паровоз. Траву хорошую могу.
- В других отношениях тоже тормознулись?
- Нет. (Беспечно) Они говорят, чтоб я не пил, но тут меня хрен собьешь. Вы меня не знаете, а я-то себя знаю. Многие говорили, чтоб я бросил пить, а сами крякнули. Трое врачей твердили мне: «будешь продолжать в том же духе, через полгода помрешь». И что? Я их все похоронил.
- Бывает ли, что вы думаете: «я бы мог уйти вслед за Грэмом или Джими»?
- Не-е. Дурачки они. Грэм – дурачок. Очень я его любил. И Джими я очень любил. Но они пределов своих не знали. И оба это понимали. Мы об этом много между собой говорили. Можно дойти только до определенной точки. Дальше уже сам виноват. А они прошли лишнюю милю. Бросили меня, между прочим. Тоже мне друзья.
- Но у вас тоже случались серьезные передозы. Звоночки были?
- Стрихнин. Подсунули мне однажды в Швейцарии. Жесткая вещь. Ты полностью здесь, бодрствуешь, живой. А все смотрят на тебя, как будто ты умер. Потому что двигаться не можешь, не можешь сказать: «Але, я тут». Страшновато. Но я подумал: «Надо заснуть, а если проснусь, всем все объясню». (Смеется). Бывали, да, звоночки дурацкие. Но, кстати, чаще от баб, чем от наркотиков.
- В апреле умерла ваша мать. Почувствовали ли вы, что постарели?
- Да нет. Я два дня сидел с ней, пока она не кинулась. Принес гитару, сидел и играл ей «Малагену». Вот она вроде отрубается - «ну пока, мам, завтра приду». Наутро просыпается и говорит моему секретарю: «Слышали, как Кит играл? По-моему, у него гитара немного не строит». До самого конца вот так. Вредная была.
- Сожалеете о чем-то?
- Не. Всяко бывает. Мамку проводил. Папку занюхал. Сирота я, сирота.
- Че, правда папу занюхали?
- Нну да. Только насчет кокаина – это вранье. Я же сказал: не с кокаином, а как кокаин. Я открыл коробочку с прахом и думаю: «Надо ж что-то с этим сделать, дуб, что ли, посадить». И немножко папы просыпалось на стол. Не вытирать же это тряпочкой. Ну, я и собрал эдак в кучку…Я понял, кстати, что употребление предков вовнутрь – это очень уважительное такое… знаете… это целое дело.
- Все удивляются, почему «Роллинг Стоунз» до сих пор гастролируют.
- А я спрошу: почему бы и нет? Объясните мне: почему нет? Нам же нравится. И, честно говоря, не знаю, чем бы я иначе занимался. Это вроде как долг наш. Сколько миллионов людей хотят увидеть «Роллинг Стоунз»? Кто я такой, чтобы лишать вас себя?
- Как вы представляете себе собственные похороны?
- Подумаешь, ерунда какая. Ну, троих рабов заберу с собой… Никогда я не думал об этом. Не хочу, чтоб меня таскали по Уайтхоллу или отпевали при свечах. Умерла так умерла. Пусть что хотят, то и делают. Кроме того, это еще не скоро (смеется). Лет до 150 проживу, тогда, может, и крякну.
- Каков главный урок, преподнесенный вам жизнью?
- Никогда не прекращай дышать.
Tom Doyle, русский текст - Умка
(с)
|
Comments: 2 | |
|
|
Total posts: 1389 Pages: 139
1.. 10.. 20.. 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40.. 50.. 60.. 70.. 80.. 90.. 100.. 110.. 120.. 130..
|
|
Mo |
Tu |
We |
Th |
Fr |
Sa |
Su |
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 | | | | |
|