Дневник Янычара

...

Fri, 15 Jan 2010 16:18:00 GMT

Мир из капелек серого тлена
Отразится в бесстрашных глазах.
И война, и все ужасы плена
Воскресят тот, забытый им страх…

Упрекайте его за жестокость,
И за то, что по локоть в крови
Руки сильные, сердце в копоти,
А на нем – перестрелок рубцы.

Упрекайте за то, что из боя
Возвращался не раз и не два,
На губах он с улыбкой веселой,
С пьяным криком: «Живые, братва…»

Упрекайте за то, что он бросил
Дом, любимую, мать и отца…
И за то, что погоны он носит.
И прозрачную славу бойца.

Упрекайте, браните, ругайте.
Он не сможет ни слова сказать,
А потом до конца своих – кайтесь,
Ведь за вас он ушел воевать!

Мир из капелек серого тлена
В его мертвых глазах отразится.
А душа из телесного плена,
К небесам навсегда устремится.

11.03.2008 год

Апокалипсис отодвинут

Fri, 15 Jan 2010 15:25:00 GMT

http://news.mail.ru/society/3251225/

Мы сдохнем на минутку позже, Господа...

Fri, 15 Jan 2010 10:31:00 GMT

http://old-times.info/comments.php?id=956&lp

вот здесь внеклановая газета Old Times

опубликовала стихоописания всех Ангелов, начиная с Ангелов Света и заканчивая Желтой школой...
говорят, весьма занятно.

в разработке оных, Ваш покорный слуга принимал непосредственное участие. Буду рад комментариям и отзывам.

Встреча

Fri, 15 Jan 2010 10:08:00 GMT

Вот ты, ты, у тебя есть машина? А у тебя...? Ладно, не суть. На права-то сам сдавал? Купил? Ясненько. Машину папа тебе купил? Красивая... Таха? Сколько жрёт? Ничего себе... По карману - то не бьет? А... папа. Я и запамятовал. К клубу наверное круто подъезжать на таком? Представляю, да. Девушка есть? М. И не одна? И впрямь украшение, да. Не сложно ей... им вылезать? Пневмоподвеска? Нормально, нормально... Чем увлекаешься? Серьезно? А она не долбит по ушам постоянно такая музыка, нет? Под скоростью? Нет, не пробовал. Спасибо, не хочу. Сколько вчера просадили? За вечер? Да ладно!? Серьезно? Я два месяца за такие деньги работаю... А ты где? Вышка? Хм... диплом. Я понял - папа, да? Ясненько. С нашими-то виделись? А, они на роликах были? На дворцовой чтоль? А вы пьяные? Просто с шампанским, понятно... Что сказали? Да? Хм, и дальше? Сильно тебя? А, ну девушка-то наверное приласкала потом, так что ничего... Ушла? Сказала почему не дал отпор..? Правильная... Что? А ничего, это я так. Вслух мысли. Слушай, бежать надо. Пивка? Не, спасибо хватит... Девушка счет будьте добры. Что? Заплатишь? Не, спасибо, это слишком. Вот, девушка, спасибо Вам... Ладно пацаны, пока, удачи вам... Ни к чему? А... папы, я понял...

Barbara Streisand

Wed, 13 Jan 2010 00:37:00 GMT

The way he makes me feel

There's no chill and yet i shiver
There's no flame and yet i burn
I'm not sure what i'm afraid of
And yet i'm trembling
There's no storm yet i hear thunder
And i'm breathless why i wonder
Weak one moment then the next i'm fine

I feel as if i'm falling
Every time i close my eyes
And flowing through my body
Is a river of surprise
Feelings are awakening
I hardly recognize as mine

What are all these new sensations
What's the secret they reveal
I'm not sure i understand
But i like the way i feel

Oh why why why why oh

Why is it that every time
I close my eyes he's there
The water shining on his skin,
The sunlight in his hair
And all the while i'm thinking things
That i can't wait to share with him

I'm a bundle of confusion
Yet it has a strange appeal
Did it all begin with him
And the way he makes me feel
I like the way he makes me feel, he makes me feel,
I like the way, i like the way he makes me feel.

100 лет одной жизни. Алька.

Tue, 12 Jan 2010 15:09:00 GMT

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовёт купаться. Надо спешить со всех ног и глаз – вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвёртый класс – то есть почти что старый. Шорты с футболкой – простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара – листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька – он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнётся, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче – ни то, ни это. Хлеб получёрствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестрёнка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, тёплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге – и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придёт в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далёком детстве. Яблоко съелось, ушёл состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя – с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», – бормочу сквозь сон. «Сорок», – смеётся время. Сорок – и первая седина, сорок один – в больницу. Двадцать один – я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждёт меня во дворе, кто-нибудь – на десятом. Десять – кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь – на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Алька Кудряшева...

Tue, 12 Jan 2010 09:42:00 GMT

Помнишь, как это – солнце за кромкой леса, серые скалы, родинка у виска. Ветер смеётся, прыгает, куролесит, ветер втыкает палки в мои колёса, красит коленки пятнышками песка.
Мне бы замерзнуть, сжаться, а я стекаю, и извиняюсь, зная, что я права. Жизнь наконец осознала, кто я такая, жизнь поняла, куда я её толкаю и отобрала авторские права.
Помнишь ли эти дни, локотки в зелёнке, дергала струны, снашивала колки. Физика на коленке – как на продлёнке, помнишь, ты называешь меня Алёнкой, я огрызаюсь – Алька и никаких.
Кажется, я жила на проспекте Славы, Мити или Володи, давным-давно. Как я дрожала - только не стать бы старой, как я тебя встречала, возле состава, как мы лакали розовое вино.
Помнишь, как в марте мы открывали рамы, тусклые дни соскабливали со стен. Как я теряла зимние килограммы, точная съёмка, яркие панорамы, помнишь, как я любила тебя – совсем.

Вот я сижу за стойкой ночного бара, тупо считаю трупики сигарет. Помнишь – а каждый вечер, как после бала, как я со всех страниц себя соскребала и оставляла рядом с тобой гореть.
Помнишь, или не помнишь, а было сколько тёплых ночей, невыдержанных утрат. Как мы с тобой валились в чужую койку, между симфоний, между дневных осколков и засыпали в позе «сестра и брат».

Как я ждала осеннего ледостава, как я в ночи молилась за наш союз...

Господи, кто бы понял, как я устала,

Господи, кто бы понял, как я боюсь.

Ты и я...

Sun, 10 Jan 2010 09:41:00 GMT

Прошу почитать и оценить. Комментируйте, пожалуйста. Права, кстати, защищены)

Кто я?
Резкий росчерк белым – самолета!
На таком чистейшем синем небе…
Кто я?
Птица, за момент до взлета!
Я игрок ва-банк, не выброшенный жребий…

Кто я?
Солнце над закатною Невою…
Дрожь и стук колес в дороге дальней…
Кто я?
Ливень над пустынной мостовою…
Тихий шум лугов бескрайних…

Кто ты?
Ты пилот, а я всего лишь росчерк.
Ты сто крат любой быстрее птицы.
Я ва-банк, а твой игривый почерк
Подписал в долгу расписку.

Кто я?
Ангел, я ничто перед cудьбою…
Ты уже давно меня не замечаешь.
Кто я?
Я не знаю!
Знаю, я любим тобою….
Просто ты признаться не желаешь…

08.08.2009

6 января 10

Wed, 06 Jan 2010 11:20:00 GMT

Господа, я опечален...
Я растерзан, разорван, размазан этой ситуацией наглухо и бесповоротно.
Я клокочущая трахея Джо... (это для тех кто понимает, те кто не понял - читайте правильные книги).
В общем мои причитания надоели наверное всем, поэтому я начну уже, чтобы вы не подумали не дай Бог, что я эмо.

А суть в чем.
Расея (устар.)
также см. Россия, Российская Федерация, Русь.

3.1.2010.
Расея гуляет.
Рвутся петарды, выстреливают бутылки шампанского и фейерверки, вопят фальш-звёзды с экранов зомбиящиков, все радуются, веселятся, все довольны.
А где-то далеко за МКАДом... В никому неизвестном городе Санкт-Петербурге, на неизвестном никому Петровском острове и еще более неизвестной Петровской косе, сижу я, Ваш покорный слуга Янычар...

см. также: Яныч, лейб-гвардия Осман Паши, Валентин Пикуль, гяуры, Ени-Чери

Сижу и работаю. Как негр. В поте всего своего негритянского лица я работаю работу, короче шины продаю. А все гуляют. А я работаю... Ну да ладно. До конца смены три часа, смена последняя, выходные впереди два, ничего не предвещает беды, девушка уже с ужином дома ждет и тут... Мобильный вибрирует, музыка орет, на дисплее надпись: Сменщик.

Лёх, я заболел...
Удар, гонг, фанфары, литавры, тромбоны, барабанная дробь...
Лёх, у меня больничный...
Музыка: Winter Lux Aeterna...
Лёх, он до одиннадцатого....
Глухой удар, падающее тело, занавес.

Господа бойцы!
Простите меня великодушно я может чего-то не понимаю, но как человек может знать точную дату окончания (не очередного почещения врача) больничного - выписки..?
Желаю всем Вам в Новом Году не быть такими Ублюдками.
Будьте честнее.
Добрее.
Улыбчивей.

Темных тоже касается. Засим откланиваюсь.
С Уважением, Ваш покорный слуга, Янычар.