 |
| ru |
 |
updated 11.04.08 14:20 17-03-08 @ 15:05
Dezd 
Взгляд со стороны
|
Играет тихая музыка в стиле Лимп Бизкита, за окном садится солнце, и в комнате только один человек. Он неспешно стучит своими культяпками по клавиатуре, которая досталась ему за полцены. В другой комнате спят родители, а основная причина отсутствия данного субъекта в интернациональной сети вечером гуляет на улице. День у субъекта выдался совершенно наиглупейший. Единственное, что поддерживает Его в данной обстановке - это более-менее, упавшая жара. Он ждет заката. Это Его время. Время проклятого и заблудшего. Можно подумать, что Его прокляла какая-нибудь старая ведьма из древне русских сказочек. Но мнение будет ошибочно, Он же живет в век технологического прогресса. Он сам себя проклял, проклял свои мысли, проклял свою внешность, проклял свои чувства. Он проклял всего себя. Ему тяжело находится на открытом солнце. Несмотря на то, что весь Его гардероб в светлых тонах, душа Его черна, как неосвещенный туннель метрополитена. Нет, Друзья, если их так можно назвать, воспринимают Его таким, какой Он есть, а подруги просто нет, чтобы бросить. Причина неясна даже Ему. Сказывается неопределенность самого мышления, его абстракционолизм. И когда наступит ночь, Он наконец-то сможет проявить себя. Он каждый день шляется по улицам своего города, ищет заблудшую душу. Такую же, как и Он сам. Но в мире сверхразвитого эгоизма, ему не найти подходящую кандидатуру. Даже самый отъявленный Гот или Металлист любит себя больше, чем он думает. Самоубийцы Ему не нужны. Он ищет того, кто может существовать с таким мировоззрением. Он похож на Люцифера:)
Архидьявол Люцифер. Сатана, в простонародье. Печальная история первого Сына Божьего, который перестал верить в любовь. Любовь Творца всего Сущего Он поставил под сомнение. Что испытывает сын, брошенный родителями; что чувствует муж, покинутый женщиной; о чем мечтает одинокий, сидя ночами в своей пустой квартире. Чтобы понять Люцифера, остается, всего лишь, возвести все то, что перечислено выше, в степень бесконечности и испытать на своей шкуре. Он усомнился в намерениях и чувствах Отца своего. Хотя, что смертный может знать о чувствах и мыслях Высшего Разума?.. Мифы, легенды, Библия. Пересказывается по-разному – «…Собраны были рати Восставших… И были низвергнуты Они во тьму кромешную, где создал свое царство Первый Сын Божий…» Падшие Ангелы, черти и бесы. Их возглавляет Отрекшийся. Но в глубине Он все еще чувствует печаль, горе, обиду. Не знает Он смысл существования в мире этом без любви прародителя. Зачем Ему миры и измерения, когда нет главного в жизни? Но это лишь Его собственные заблуждения, из которых не может Он найти выхода. И ищет ответ Он среди любимых сыновей Господних, как Он считает. В людях причина Его ошибок. И в них видит Он свое спасение. Но тот, кто поймет Его, не сможет больше жить в этом мире. И погибает тот по собственной же глупости, а Он живет. Печально? Глупо? Смешно? В данном случае не это имеет значения… Не гоже смертному относить и сравнивать себя со сверх существами. Не дорос смертный.
Приятная тьма окутывает взор. Абсолютное ничего в глазах. Сознание спит, разум наслаждается тишиной. Но тишина ли это? Сквозь бесконечное пространство сна, до Него доходит слабый плеск воды. Океан? Пляж? Глюники? Глаза уже открыты, но сознание еще не вернулось из своих туманных странствий по миру грез. С каждой секундой реальность, если это она, приобретает в его глазах все более четкие очертания. И вот Он уже вернулся в реальное измерение, а журчание воды не ушло. Глупая картина – уснуть на кресле перед монитором, дожидаясь ночи. Или Он вообще не спал? Перед глазами мелькают различные картины еще только ушедшего в небытие прошлого. Город, безжалостно палит солнце, промоутеры шастают по центру в поисках жертв, которым они смогут всучить листочек. Кипа спешащих в никуда обывателей. Холодное метро. Душ. Что Он делал днем в городе? Картины явно не из Его жизни. Обывателей Он не приветствует. От солнца Он скрывается, как вампир. Он вообще не любит день. Vanita vanitates et omnia vanita – Его любимая фраза. Сейчас пасмурно, ветрено. Скоро праздник. Бесчисленная толпа одурманенных пивом представителей субкультур встречают один из тысяч подобных себе рок-фестивалей… Журчание воды оборвалось вместе с мыслью… Рука неспешно тянется к телефонной трубке… Занято, подключен Интернет:).
«Кхе-кхе. Опять допоздна сидеть будешь?». Он делает вид, что не слышит. Он старается вообще не слушать фанатиков. Он не любит фанатиков. Те, кто уверовал себя в своей правоте - уже неправы. Кришнаиты, космоэнергеты, церковные служители. Игра слов без доказательств, не более. Быть может мир полностью состоит из фанатиков своего Я? Тогда где же найти того или ту, в ком нуждается Он? Ему нужен Человек, но без Я. Человек отчужденный от себя. Быть может представители субкультур? Эта мысль рождалась и умирала в Его сознании ни раз. Но Он этого не помнит. Он вообще практически никого не помнит. Даже то бренное тело, что тяжело дышит, лежа на кровати, вздрагивая после каждого нажатия на кнопку. Обладающий им разум неизвестен. Лишь образ. Откуда же осознание родственных уз? И где все те ожидаемые подобия личностей, что должны были радостно скакать на фестивале, устроенным одним из сотен таких же безбожных создателей пива, как Красный Восток? Нет тех мгновений в памяти. Когда Он последний раз видел Человека? Только легкое презрение и разочарование в людях. Но где же сами люди? Постаппокалиптически е времена еще не настали, но Человек вымер в Его сознании. Не может быть. Давно Он не чувствовал себя так глупо – пропустить гибель Человечества, либо свою. Может быть, умер Он сам, осталась лишь оболочка безбрежности и неизмеримого разочарования?.. Мысль оборвалась злобным ворчанием – вырубай машину, СПАТЬ!
Знает Расторгуев, сам не понимая этого, как растормошить Его дремлющее сознание. Вообще, в этом мире, наверное, нет личности, которая знает о Его существовании вообще… Он жестоко ошибся, полагая, что Человечество исчезло с лица Земли. Память никогда не радовала Его своим вниманием. Но дело не меняет своей сущности. Им был создан он, прообраз мысли, маска сцены жизни, иллюзия чувств и эмоций. Для связи с окружающим миром. Смертное тело нуждается в пище, крове и самом главном природном растворителе. А для всего этого необходимо быть членом современного общества. Эту роль Он повесил на образ. Добродушный, разговорчивый, умеющий выслушать, понять и дать совет в жизни. Своеобразный Курпатов во плоти, как говорят окружающие. Благими намерениями дорогу в ад прокладывает. Порою, Он жалеет о своем создании. Он боится стать им. Боится проснуться в один солнечный день и почувствовать то, что ощущает, или, по крайней мере, должна ощущать эта иллюзия. И все пути существования ведут к этому. Вся эта невинная канитель, опутавшая иллюзию, не правдоподобна в Его глазах. А ложь Он ненавидит больше всех блондинок вместе взятых. Ложь и игнор... День после последнего бодрствования. Иллюзию отправили на празднество на квартире у знакомой, по поводу дня рождения и окончания учебного геморроя, что не давал покоя никому два месяца. Маска даже сказала тост… Ему необходимо что-то с этим делать. Раньше Он редко обращал внимание на нее, на то, что творит она во время Его сна. Максимум что могло произойти – редкий разговор между образом и прообразом. Психиатрическая больница по Нему плачет – разговаривать с придуманным самим же собою искусственным Я... Интересная картина – наблюдать за собою со стороны. Эта слабая неуверенность, якобы искренняя заинтересованность. Сон на Яву. Но тут что-то пошло не так. Маска знала что делала, но не завершила начатое. Ее опрокинули, кинули об стенку, как соплю. Хотя нет, это уже Его кинули. Маска ушла, как только сцена сменила актеров. Он чувствовал неизмеримое разочарование, горечь, злость. Сидя на маленькой неудобной табуретке, словно специально сделанной для этого, Он загонял себя все глубже в тупик гнева. Он все меньше верит обывателям. Следующие три часа отчаяния осенним ветром пролетели в Его сознании… Утро. Сна не было ни у тела, ни у души. Его спасла собственная истерика. Непонятные Ему смех и радость. И весь день прошел под Его командованием. Мысли, образы, даже чувства, прокручиваемые и создаваемые Им в своем сознании, давали картину незапланированной пропасти, в которую загнал себя либо Он, либо она. Поправка, они… Имена не значат абсолютно ничего. Ярлык на шее, не более… Дверь в комнату открылась. «Дим, тебе завтра во сколько вставать?» - сонно пробормотал мягкий женский голос, но Его испугали ни тональность голоса, ни вопрос, а имя. Дим…
Страх? Что такое страх? Один из десятков инстинктивных реакций на внешний раздражитель, который либо угрожает целостности физического тела, либо стабильности психического состояния. Чем же может быть обусловлен страх перед этим именем? Дим, Дмитрий, с греческого – покорный Деметре, любимый природой. В чем же смысл этого страха? Всего лишь имя, которых тысячи на планете... Не понимает Он некоторых глупостей человеческого подсознания. Страх, как таковой, мешает правильно оценивать ситуацию и принять необходимое решение. У здорового человека не может существовать абсолютно трезвого и холодного расчета при любом раскладе обстоятельств. У каждого есть своя «Ахиллесова пята». А Он какое-то время не знал, что может бояться. Смерть. Самый сильный страх, ощутить смерть, будучи живым. Ну, умрет Он, ну и что? Всегда есть вероятность, что даже, с неба на башку самосвал свалиться. Из-за этого не выходить на улицу? Глупо… И все же излишний размышления не по теме не рождают истины. «Дим»… А ведь это Его имя. Или нет?.. Нужно завязывать с прообразом. Утопить его в течение собственной ненависти. Загнать в тупик отчаяния. Мешает жить. «В чем смысл твоего существования, жалкое подобие человека? Не мешай жить другим, не понимая, зачем живешь сам». Молчит, насекомое. Стоп, откуда у Него родилась ненависть к собственному творению? Ненависть есть порождение страха. Он боится стать образом, но зачем бояться образа? Организму требуется здоровый сон, а то даже думать тяжко…
«Мда, ну что же, здорово, индивид. Я смотрю, у тебя тут такие Высоооокие размышления о собственном Я. Красиво пишешь, для такого эгоиста. Да-да, хочу тебя разочаровать, уважаемый; с большой буквы писать про себя, тем более в третьем лице - это есть первый признак шизонутости и чрезмерного самолюбия, переросшего в эгоизм. Себя любит каждый человек, даже суицидники, но чтобы при этом обсерать все свое окружение, называя всех обывателями и эгоистами, нужно быть очень высокого о себе мнения. Думаешь, ты один такой во Вселенной, индивидуальный и неповторимый, и не создал Бог больше ни одной личности, кроме тебя? Глубоко ошибаешься, в том-то и проблема твоего существования. Именно существования. Гуляешь по ночам в поисках заблудшей души? А ты уверен, что тебе это не снится? Бодрствуешь ты от ситуации к ситуации. Как повезет. В основном ты спишь, отрываясь от своего забытия лишь в самые крайние моменты, когда считаешь, что Мир отвернулся от тебя… и не только. Не спорю, ты похож на Люцифера, но лишь целью проживания своих дней в материальном мире. Он ошибся в Боге, ты же ошибся в себе. Ты не видишь любви в жизни, чел, потому что сам либо забыл, либо вообще не знал что такое любовь. Хотя, над смыслом твоего существования, можно еще подумать, совсем чуть-чуть. Будь проще, чувак. С любовью, твой «прообраз»;)»
Mood: осознал Music: Колобки |
Post reply | Post reply with quote
|
 |
