|
| 20.12.07 01:54 | Этой бесконечной ночью (Мне уже всё равно) |
ru |
Мне на всё наплевать,
Мне уже всё равно,
Словно видел раз пять
Я тупое кино,
Словно это кино
На снегах полотна
Мне раскроет окно,
И начнётся весна,
Словно ближе бетон,
И простыла кровать –
Не пойду на поклон –
Мне на всё наплевать –
На двериный звонок,
На назойливый стук,
На сплетение ног,
На соитие рук,
На паршивый коньяк,
На соседский укор,
На летящий кулак,
И на выстрел в упор
Этой летней бесконечной серой ночью…
Не услышать сонно тиканья часов –
Мы себя сегодня износили в клочья…
Про девятый не забудь, и меньше слов!..
О, какая трагедия –
Эта история!
Энциклопедию
С треском закрою я –
То ли расплакаться,
То ли скукожиться,
Тени шарахаться,
Сохнуть и ёжиться,
Разом подохнуть,
И запахом падали
Заблагоохнуть –
Вы это не чаяли! –
Сразу почуяли,
Сразу увидели.
Что же вы раньше
Так не ненавидели?..
Что ж не распяли
Меня вы, крылатого, –
Так непохожего,
В том виноватого?..
Этой летней бесконечной серой ночью…
Не услышать сонно тиканья часов –
Мы себя сегодня износили в клочья…
Про девятый не забудь, и меньше слов!..
Перестану ль? – Едва!
Мне уже всё равно –
Подрастает трава,
Заиграет вино,
Закипает вода,
Закружит суета
От "туда" до "сюда",
От Отца до Христа,
От репринтных икон
До "не катят стихи";
А у наших Мадонн
От "Шанеля" духи,
А у наших друзей
Затуманенный взгляд –
Взгляд забитых блядей –
Это все говорят.
Поколенье больных
Вымирает, когда
Волны чувств шальных
Разорвут провода…
Этой летней бесконечной серой ночью…
Не услышать сонно тиканья часов –
Мы себя сегодня износили в клочья…
Про девятый не забудь, и меньше слов!..
23 июля 2002
|
| Comments: 3 | |
| |
|
|
| 15.09.07 00:47 | Ранняя осень. БК. Постфактумы и ретроспективы. |
ru |
Навеяло: http://www.darkclan.ru/cgi/comm.pl?p=publ&id=47920990
А вот, товаристчи (простите уж за удаффизм, он исключительно в угоду нонешним "младым да юным" пользователям Проекта), за окном вся та же, прежняя реальности ранняя осень... И в окнах монитора всё то же уже частично опостылевшее БК... Там, за окном, уже чирикают, пожалуй, лишь воробьи, да всё так же катит ветер первые умершие листья... Здесь?.. Здесь же запретили чирикать, а я вот, поскольку "пользоваться телепатией не обучен, но могу предположить, что"... Чирикну, что ли... Хотя "чирикают", пожалуй, лишь... Нет, уже никто не чирикает. Почти никто...
Ветер? Ветер вольно бродит, болтая своими языками (а Вы не знали, что у ветра несколько языков?!!) несколько не по своей воле увядшие души... Да только уже не наши с вами души, ребята... Язык тепл и шершав. Это привносит некое разнообразие в сексуальные действа. Особенно в определенных стереотипами общества (*тут мне стоило густо покраснеть, причем не на месте "мест", а относительно "общества") случаев раздачи т.н. "плюшек".
Но вот настала тишина,
И, будто бы во сне,
Неслышно девочка идёт
По сказочной стране
И видит множество чудес
В подземной глубине.
Алиса!!!!!!! Мелафон!!!!!!!!! Дорогая, ну верни, что-ли, владельцам, а?.. Чтобы могли читать даже не мысли, но надежды и чаяния в чём-то соскучевшенося без крепкой руки безропотного стада (или "БиД" © один покинувший Проект игрок), ага.
Да быть же нам, или не быть?
Да. Плакать и выть, проклиная
Залетную боль.
Эту старую, новую боль.
Залетевшую молью в ночное окно.
Черно-белым ужасным кино.
Пережить бы мне ночь…
И когда-нибудь дочь
Или сын мне простят, улетят,
Покидая родное гнездо,
Говоря: "Все, прощай!"
Иль иначе – "Гуд бай!"
По-английски…
Преклоняюсь пред святостью стен,
Презирая нетронутость вен,
Умирая, но вновь возрождаясь.
Без покоя, без счастья, без света.
С приветом я, иль без привета,
С подорванной крышей…
Без кошки-собаки, всегда попадая
В подвалы и драки.
Живя лишь в подъездном угарном дыму
Не должным ни вам, ни себе, ни ему.
Совсем никому.
Ведь…
Впрочем, зачем же с ума мне сходить?
В последнее время лишь водки хватает на всех.
А где же любовь?..
Да, где же та стерва, которой и омут
По шею,
И черти, пугаясь, лишь пятятся
Словно от ладана, словно от Бога.
Но где ж ты, тревога?
Но где ж ты, печаль?
Лишь дальняя даль, лишь всякая шваль
Стоит на пути…
И уж не пройти.
Ведь проще забыть, умереть и распяться.
Неужто мне сдаться?
Неужто всем нам умереть суждено?..
Отдайте окно,
В которое пьяный рассвет,
Полыхнувшись, нахлынет в пространство.
Забыть? А зачем?..
Да и как?
Как вечный дурак, я молча бреду,
Скрываясь в угарном бреду…
Жить без… Уйти бы вот в лес…
Понять полынью… Увидеть Врата…
Не смерть – суета…
29 октября 1999
А отправиться б назад во времени, в ТУ осень, в прошлую... Отправиться с грузом теперешних знаний, с горечью теперешних потерь, с крестом теперешним в сердце... И быть равным среди равных... И жить... Просто жить, получая радость от общения с живыми людьми, а не равнодушными масками на экране монитора... Ранняя осень. БК...
Времена Робеспьера... Да, я говорил... Тюрьма Консьержери на острове Сите?.. Да вот только забыл упомянуть, что тюремщикам там оплата "сдельная" шла. От сотен узников, прекрасно владевших оружием, посредством охраны, состощей всего лишь несколько десятков плохо обученных "солдат революции"... Как там было?... "За два года Революционный трибунал приговорил к смерти почти три тысячи человек, а побегов за всё время было совершено не более десятка... Глупо?.." Не глупо.
Подчеркну:
А смысл был с том, что с заключённых брали слово чести, что они не покинут тюрьмы до вынесения приговора... И вправду - честь тогда ценили дороже жизни... Ранняя осень... БК прошлых лет, которого почти никто сейчас не знает...
Странная ты, нынешняя ранняя осень в БК... Трёп на форуме и в чате допустим только о "сладких плюшках"... Город Чести... Ммммм... Уронили назничь. "Доброй охоты тебе, родной Девилс... Доброй охоты за вожделенной экспой..." ©
"Ранняя осень. БК... Ловушка души... И перед теми, кого клеймят, кто вырвался (да и вырвался ли?), кто переступил через мир, и продолжил играть, а не жить, снимаю шляпу... Не завидую - констатирую: я трус и сопляк... Нашедший в этом мире (да-да, МИРЕ - для меня МИРЕ) и любовь, и крепкие руки даже не друзей - действительно БРАТЬЕВ... А реал?.. А реалу - реал... И если всё перенеслось "отсюда" - "туда", то я счастлив тому, что не ошибся... Я рад тому, что в ком-то ошибся... И неважно - где ошибся - в Сети, или в Реале... Смысл-то один и тот же... По обе стороны зеркала... Ибо по обе стороны - один и тот же человек, как бы он не старался себя спрятать за стеклом... Ибо даже серебро, или альмагама со временем стираются, и получается прозрачность..." (с)
Порой смешно читать свои же строки с позиции 4 лет в бытности модератором Проекта (ммммать, я до сих пор "наш Проект" пишу с большой буквыи жирным шрифтом). Но и сейчас не откажусь. Кто-то пытается сделать из себя Великого Кормчего тьмы/Света, но, черт, до сих пор не понял главного - маска - она и есть маска. И если вросла в лицо, и не поможет "пластика".
"Ранняя осень. БК... По какой-то причине, вероятно, вследствие первородного греха, запас слов, выражающих хвалу, у нас чрезвычайно невелик по сравнении с богатым и разработанным словарём, выражающим хулу... Пала, который нам не по душе, можно назвать педантом, или сухарём, но у нас нет специальных слов для пала, который нам по душе... Известного человека, который нам неприятен, можно назвать снобом, но у нас нет специального слова для известного человека, который нам приятен... Парадок-с..."
А забавны "перекосы" данного, пусть не мира, пусть "мирка", но всё же с Личностями... Архитекторам да, удалось "зацепить" незаурядных личностей на "блок/удар". Удалось сподвигнуть на творчество в прозе/поэзии/графике. Удалось "поймать" на понятиях Чести и Достоинства. Получилось сыграть на виртуальном величии. Но, увы, не "срослось" удерживать.
А всё просто. "Плюшки" - не главное. Главное - уважение к Личности. Остальное - от Лукавого (пользуясь случаем, передаю Ангелу Мусорщику и свой "ПРЕВЕД! :о)") Есть уважение - есть Личности - есть Проект. Нет его - го ту Апеха наслаждаться "халявой". Хотя разведут же. :о) Впрочем, товарищам из серии "блок/удар" это и надо. :о)
Ранняя осень. БК... "Сон Чёрного Короля"... А тут просто хотелось бы просто ещё раз процитировать Сэра Чарлза Лютвиджа Доджсона:
-Тебе-то что об этом думать? - сказал Труляля. - Всё равно ты ему только снишься. Ты ведь не настоящая!
- Нет, настоящая! - крикнула Алиса и залилась слезами.
- Слезами делу на поможешь, - заметил Траляля. - О чём тут плакать?
- Если бы я была не настоящая, я бы не плакала, - сказала Алиса, улыбаясь сквозь слёзы: все это было так глупо.
- Надеюсь, ты не думаешь что это настоящие слёзы? - спросил Труляля с презрением.
Ранняя осень. БК... Башня уже не треплется, ибо говорить не о чем, да и некому. Не прийти бы вторыми бы в гонке за экспой с доваыбеями... Песочницы напоминают ложе Его Величества Виртуального Траха. Не "креведкО" - "Краватка" - вне зависимости от наличия/отсутствия в оных кастрированных модераторов. Ранняя осень... Шёл шестой год...
Ранняя осень. БК... Стая растерзала чувства... Толпа их благополучно растерзала. Были ли они?.. Ну были. Ну есть. Пока ещё... Да, уже увы...
Ранняя осень. БК... Время крыс продолжается. Время отсутствия благодарностей за бой и рукопожатий умерло. Манчкины - вперёд! А найдёте ли вы что-нить за пределом двух колышков ("11") - это уже никого не колебает. Как там тинейджеры говорят?.. "Первый?.. Да ну нафф!"... ЭТО цель?..
Ранняя осень. БК... Подумайте, а?.. Вы же уж точно не чары - А ЛЮДИ ЛИ?.. Хотелось бы... Надеяться...
ЗЫ: Анекдот в тему достоен переигрыша:
Ньюб: Мусорщик, а почему нет справедливости в БК?..
Мусорщик: Ты хочешь в квест?..
ЗЗЫ: Повторное спасибо Сэру Чарльзу Доджсону за прозрение, предвидение и "Варкалось... Хливкие шорьки..."
ЗЗЗЫ: Кондуктор, нажми на тормоза, а?..
Честь имею,
Ffisha
ЗЗЗЗЫ: Ля (нота такая есть, в нескольких тональностях - кому интересно), забыл о классной песне. Я её услышал намного ПОСЛЕ прихода в Орден. Выкладывать не буду - муз. сопровождение - говно (уж простите за французский). Просто оцените текст и дату. А потом банальная апроксимация...
Мой голос тих, мой разум бестолков,
Смешна, как жизнь, моя святая вера.
Я - паладин придуманных богов,
Мой лютый враг - бесплотная химера.
Мне не нужна, скорей вредна, любовь,
Чужда забота о насущном хлебе.
Я - паладин придуманных богов.
Я верую в бессмысленную небыль.
В моих глазах - печать холодных снов,
И - ни стереть ее, ни отогреться.
Я - паладин придуманных богов
И мой алтарь - мое живое сердце.
Мой меч безвреден, как колпак шута,
Сокрыты в миражах мои дороги.
Я - паладин. Ведет меня мечта,
Хранят меня придуманные боги.
Я сделал выбор. Я решил идти.
Вокруг танцуют призрачные тени.
Земля, что ждет меня в конце пути,
Сейчас - лишь тень в моем воображенье.
Там не торгуют пылью мертвых слов,
Там оживают грезы и картины,
Там паладин придуманных богов
Очнется настоящим паладином.
Я - паладин придуманных богов...
08 января 1997
Работаем. ;о)
Mood: Пластмассовый мир победил... Music: Г.О. - "Моя оборона"
|
| Comments: 4 | |
| |
|
|
| 21.07.07 04:21 | Калика |
ru |
Под ногами стелется полюшко бескрайнее,
Прячется тропиночка в щир и лободу.
С малою котомкою, да с клюкой дорожною
Я по ней, змеящейся, не спеша иду.
Деревеньку сонную с огоньками редкими
Обойду сторонкою через бурак.
Люди у нас добрые, смирны и честные,
Только вот юродивых не поймут никак.
Де-они всё маются думой непонятною -
Что безусый юноша, что слепой старик,
И на слово право батюшки-священника
Будто одержимые часто рвутся в крик.
Мол, и гости редкие на церковной паперти -
Нищим так не свойственно на Святой Руси.
Коль рубаха старая вервой подпоясана,
Нет другого выхода - милости проси!..
Люди, бают, слышатся голоса им сладкие -
Это от лукавого - вот вам истый крест!..
Всю их дурь дремучую гнать, травить собаками -
Пусть земля очистится верст на сто окрест...
Что ж, своё да каждому полной мерой выдано,
Хоть и страхи глупые курам-то на смех...
Ваша правда - нечего нарушать привычное -
За спиной останетесь - не введу во грех.
Зимами да веснами, летним жаром пышущим
Да осенней слякотью продолжаю путь.
Словно крошка хлебная я на поле-скатерти,
Но ни успокоиться, ни передохнуть.
Купола злаченые вдалеке покажутся,
Там кресты на маковках в синеве плывут.
А желаний ниточки туго в узел связаны -
Скачет тропка в сторону - ноги вслед несут...
Долго али коротко, как судьбой уж мечено, -
Никому не ведомо, где конец пути.
Только выбор за тобой - верь хотя б юродивым -
То ли жизнь прожить, а то ли поле перейти...
На меже у полюшка я стою с котомкою -
Выходило дитятко, а уже седой...
Что ж я раньше голоса не признал родимого...
Здравствуй, моя милая. Я пришёл. Домой.
|
| Comments: 1 | |
| |
|
|
| 27.05.07 19:26 | Проще?.. |
ru |
Иль проще быть?
Иль, внемля огорченье,
Немою рыбой стать, и скрыться в тёмной мгле?
Куда попало плыть,
Не находя забвенья,
Выть? Жить или не жить? Как искорке в золе.
Да я ж не Люцифер,
Я не предался блуду.
Был, да, и слеп, и глух, порой рубил сплеча.
Под ропот высших сфер
Я свято верил чуду,
И кровь моя текла, густа и горяча.
А может, и дойду
До краешка эпохи.
Подводит грозный век делам своим черту.
В полуночном саду
Всё чудятся мне вздохи,
Да просится любовь не дать сгореть мосту.
До одури во мне,
Блукая среди сосен,
Вдыхает запах трав пылающая даль.
Я отойду во сне,
Не доживая вёсен,
В забытые места, в глухую пастораль.
Пусть есть и мне итог,
Пускай не спеты песни,
Я душу раскрою на сотни лоскутков,
И милосердный Бог
Шепнёт: "Теперь воскресни…"
Разгулом птичьих стай, полётом детских снов.
Тревожить стрелок ход,
Понять души тревогу,
Придумать для себя счастливую судьбу,
На нервной глади вод
Прокладывать дорогу,
Или куда-то плыть в осиновом гробу.
Попроще не смогу,
Сложнее не сумею.
Мне ворон не судья, мне горе не урок.
Кому-то помогу.
Кому-то не посмею.
Пусть лишь не рвётся нить, пока не вышел срок.
|
| Comments: 3 | |
| |
|
Total posts: 5 Pages: 1
«« « 1 » »»
|
|
| Mo |
Tu |
We |
Th |
Fr |
Sa |
Su |
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | | 29 | 30 | | | | | |
|
