If this is a first time you visiting Scrolls, please register in Fight Club. If you already registered, please authorize on Fight Club start page with your login and password.
Я не очень люблю тесты (а еще скроллы за невозможность адекватно вставлять результаты тестов (; ), но этот действительно неплохо сделан, по крайней мере, по количеству вариантов "в результатах" (;
Я назову тебя... Хранителем Ёлочных Игрушек
Ты помнишь дыхание имбирного фокстрота на серебристых каплях? Когда кто-то, наспех нарисованный старым фломастером, танцует Танцы Забытых Звезд в ворохе горящих листков, вырванных из школьных учебников. Когда в небе из бронзовых колокольчиков появляются сотканные из света фонарей и пролитых чернил картины неродившихся художников. Когда на истертом небесном полотне бубновой масти можно писать стихи, которые прочитает только тот, кому они нужнее всего... Люди творчества - они так похожи на елочные игрушки - яркие и дарящие радость, но одновременно хрупкие и звенящие...Храни их, хорошо? Ведь когда ты хотя бы одним глазом посматриваешь за их жизнью, с ними не может случиться ничего плохого. Мы называем тебя их Хранителем, а эти смешные люди с голубиными душами почему-то зовут тебя Вдохновением...
И, конечно же, я не удержалась от повторного прохождения теста (((;
Я назову тебя... Бургомистром Опрокинутых Шахмат
Ты помнишь багровое зарево обожженного льда? Когда игральный кубик с бесконечным количеством граней катится по лунным лучам, высекая ультрамариновые искры сплетенных крайностей. Когда молнии внутренних гроз высекают извилистую дорожку от одного конца радуги до другого, а железная дорога, плюя на поезда, устремляется в небо - просто потому, что всегда хотела чего-то большего...Ты учишь людей, что ходить по черно-белой доске можно по цветным правилам, не замечая перед собой упорядоченной вязи ненужных клеток.. Скажи мне - когда кто-то, не замечая неодобрительных взглядов окружающих, вдруг вырывается из липких сетей привычных закономерностей - не ты ли, Хаос, ласково шепчешь ему на ухо свои непостижимые советы?
Update: 27-07-08 16:42 Я деградирую... Я "подсела" на тесты... Как скоро моя жизнь не будет стоить и ломаного цента? (;
На фиг!.. А где-то далеко-далеко, один человек перестал быть человеком. Теперь у него нет имени - только должность - Танцор Воплощение свободы. Шелест ветра в кронах деревьев - горное эхо - отзвук его шагов. В бешеном танце он проносится над миром, нигде не задерживаясь ни на минуту. Прекрасный. Бездумный. Ну что поделаешь - у ветра мыслительные органы не предусмотрены. Тест
Серебряные следы мерцающим водоворотом разрывают Темноту, и в предрассветной дымке места, где нет рассветов, ты видишь... Пегаса Изумительной красоты и грациозности создание парит над бездной темных облаков. Пегас почти не машет крыльями, ведь их размаха вполне хватает на то, чтобы просто парить над землей в струях воздуха. Вы с рыжим парнем застываете, не способные вымолвить ни слова. Ты не помнил, сколько это длилось. Было только черное небо Темноты, ровный гул дирижабля и полет Пегаса - воплощение всего самого прекрасного, что было, есть и будет на земле. Когда он улетает, вы с парнем стоите и еще долго не можете придти в себя. 'Да...' - выдыхает парень. Он неспешно берет ворох своих стихов и молча выбрасывает их в топку. 'Вот это как. Настоящее вдохновение. Когда ты даже не думаешь что-то писать, не думаешь о том, каким получится твое произведение и какие на него будут отзывы. Ты просто творишь, потому что это рвется из тебя и...не выразить словами. Знаешь, нам пора отсюда. Мне нужно тихое место в каком-то кафе, шариковая ручка и пара салфеток. И я напишу стих, который...ха..который никому и никогда не покажу. Зачем показывать кому-то то, что нашептано тебе Пегасом? Разве что кто-то сам попросит, да...Кстати, а ты пишешь стихи? Играешь? Пишешь песни? Какая разница. Уверяю тебя - после этого - выучишься. Петь, играть, танцевать, писать...Все, что поможет тебе передать нашему скучному миру хоть малую, самую малую часть Его красоты...' Тест
Представление окончено. В Цирке Затерянных Ветров ты стал Акробатом Девушка спокойно улыбается, заплетая свои длинные черные волосы в косу. ‘Я сразу и подумала, что ты – акробат. В твоих глазах было желание свободы. Вот она! Когда ты летишь под куполом, он исчезает – вместо со зрителями, с надоевшей ареной, тросами и прочей чепухой, выдуманной кем-то, чтобы ограничивать нас. Есть только свистящий в ушах ветер, головокружительные прыжки с облака на облако, адреналин и кипение крови…Ты согласен? Тогда возьми во-о-он тот трос, и цепляй куда-нибудь! . Ну что, полетели?’ Тест
Update: 27-07-08 19:17 Для тех, кому, как и мне, понравился первый тест - линк на тесты этого автора.
Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...
Вы меня не путайте. Мы только один вариант выбираем, а второй автоматически признается недействительным. Сложно представить, как вы на 7-м ходу опрокидываете доску с шахматами. Зато коробку елочных игрушек я бы вам, пожалуй, доверил. )
Я назову тебя... Королем Танцующих Гор Ты помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты - Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка...
Ты помнишь старые, залитые осенним солнцем крыши пятиэтажек? Когда можно идти по тонкому лучу из светлых морских камней и лазурного сияния незнакомых глаз, на секунду мелькнувших в проходящей толпе, и насвистывать рваным оранжемым облакам ненаписанную песню из мимолетных улыбок и солнечной пыли... Когда в аромате свежевыпеченного хлеба из соседней булочной скрыт весь смысл жизни, а в рай можно попасть на обычном троллейбусе, заплатив бутылкой лимонада, монетами из картона или камнем с дырочкой на боку...Когда в воздухе смешиваются запахи сирени и костра, старых озер и чьих-то духов...Мое почтение. Ты - это жизнь. Тот огонек в глазах, который пламенем феникса еще горит у некоторых безумцев. Таких людей мы называем Свободными, Счастливыми, Правильными...а ты, пряча улыбку в вечно молодых глазах цвета одуванчика, зовешь их своими Ветрами..
Я назову тебя... Мастером Серого Дождя Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...
Я назову тебя... Господином Залатанных Ветров Ты помнишь старые, залитые осенним солнцем крыши пятиэтажек? Когда можно идти по тонкому лучу из светлых морских камней и лазурного сияния незнакомых глаз, на секунду мелькнувших в проходящей толпе, и насвистывать рваным оранжемым облакам ненаписанную песню из мимолетных улыбок и солнечной пыли... Когда в аромате свежевыпеченного хлеба из соседней булочной скрыт весь смысл жизни, а в рай можно попасть на обычном троллейбусе, заплатив бутылкой лимонада, монетами из картона или камнем с дырочкой на боку...Когда в воздухе смешиваются запахи сирени и костра, старых озер и чьих-то духов...Мое почтение. Ты - это жизнь. Тот огонек в глазах, который пламенем феникса еще горит у некоторых безумцев. Таких людей мы называем Свободными, Счастливыми, Правильными...а ты, пряча улыбку в вечно молодых глазах цвета одуванчика, зовешь их своими Ветрами..
красивчато..
Update: 27-07-08 11:10
а еще:
Я назову тебя... Мастером Серого Дождя Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...
Я назову тебя... Бургомистром Опрокинутых Шахмат Ты помнишь багровое зарево обожженного льда? Когда игральный кубик с бесконечным количеством граней катится по лунным лучам, высекая ультрамариновые искры сплетенных крайностей. Когда молнии внутренних гроз высекают извилистую дорожку от одного конца радуги до другого, а железная дорога, плюя на поезда, устремляется в небо - просто потому, что всегда хотела чего-то большего...Ты учишь людей, что ходить по черно-белой доске можно по цветным правилам, не замечая перед собой упорядоченной вязи ненужных клеток.. Скажи мне - когда кто-то, не замечая неодобрительных взглядов окружающих, вдруг вырывается из липких сетей привычных закономерностей - не ты ли, Хаос, ласково шепчешь ему на ухо свои непостижимые советы?
Я назову тебя... Мастером Серого Дождя Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...
Я назову тебя... Лордом Тающих Красок Ты помнишь неяркое золотистое сияние, пахнущее домом и мандаринами? Как по блестящим гирляндам катится водопад из праздничных грез и несмелых улыбок, вселяя веру в чудо. Как в пузырьках пряного шампанского мечется чья-то потерявшаяся душа, ищущая далекий мир, созданный одним младенцем на донышке бутылки. Как императоры великих придуманных держав склоняются в глубоком поклоне, снимая вместо корон нелепые колпаки из янтаря и бисера. Конечно, помнишь. Кому, как не Грёзе, балансировать на границе фантазии и реальности подобно канатоходцу, подавая руку тем, кто не может перебраться на другую сторону. Те люди, которые живут в обоих мирах, иногда слышат твой смех - сплетение ликующего звука флейты и бодрого стучания барабанов... Странно, но кажется действительно мое)))
Я назову тебя... Коллекционером Белых Ворон Ты помнишь неясные мысли засыпающих многоэтажек? Когда на седой штукатурке можно писать то, что никогда не напишешь на пергаменте, и, улыбаясь бетонному небу и лазурной земле, путать след стоптанными ботинками. Когда, отгородившись от мира стеной из неспелых каштанов, арбатский скрипач ищет пять отличий между облаками и судьбой... Тяжело быть Одиночеством? Мы видим всех твоих Ворон, твой обожаемый паноптикум из всех тех, кто почему-то не захотел стать еще одним Человеком-Из-Толпы, и тем самым обрек себя на существование вне ее. Неверное, это твое дыхание ободряет их, когда сквозь неясные желания и пелену сожалений проступает сладостное, ни с чем не сравнимое чувство того, что они все делают правильно
А где-то далеко-далеко, один человек перестал быть человеком. Теперь у него нет имени - только должность - Привратник Харон, или святой Петр - так его называют. Впрочем, не имеет значения, что у него в руках - весло или ключи от рая. Он суров и немногословен - такова специфика профессии. Когда соберетесь на тот свет, прихватите с собой для него монетку - деньги, само собой, ему ни к чему, но он увлекается нумизматикой.
Да, "много букаф" это именно про эти тесты (; С кем? Ну, я же не знаю всех предложенных автором вариантов (((; А если серьезно, то уж точно не с кем-то "мрачным, суровым и немногословным" (;
Я назову тебя... Королем Танцующих Гор Ты помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты - Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка...
А где-то далеко-далеко, один человек перестал быть человеком. Теперь у него нет имени - только должность - Палач Известен также как Танатос. Среди людей он обычно появляется в образе врача - мятый халат, ехидная полуулыбка, живой и насмешливый взгляд - таким его запоминают многие и многие из уходящих. Уж он-то как никто другой знает цену человеческой жизни - а именно, то, что никакой цены она и вовсе не имеет.
Серебряные следы мерцающим водоворотом разрывают Темноту, и в предрассветной дымке места, где нет рассветов, ты видишь... Два Отражения На кирпичный мост с другой стороны выходят две закутанные в Темноту фигуры. 'О, да..' - улыбается Зеркальщица. 'Первая охота, и такая удачная...Спасибо тебе, Темнота. Столько лет я была твоей гостьей и твоей пленницей, а теперь ты меня отпускаешь просто потому, что я помогла эту парню. Я этого не забуду.' Фигуры подходят ближе, и ты видишь, что это старуха в нелепом халате с зелеными маками и парень рядом с ней - конечно же, твоя точная копия . Старуха подходит к своему отражению, и уверенно берет его за руку. Вспышка света ослепляет тебя, и через целую вечность сверкания бриллиантовых граней ты видишь молодую светловолосую девушку в красивом платье с красными розами, стоящую у разбитого зеркала. Она улыбается чему-то, и смотрит на тебя. 'Знаешь...в этом месте за время всех Охот находили много разных диковин. Но мне достался, пожалуй, главный приз. Я нашла в это удивительном месте саму себя. Вдвойне приятно найти то, что когда-то уже потерял...Ладно, я слишком долго теряла время, и не хочу терять его еще. Спасибо тебе за все. Может быть, еще свидимся. Кстати,' Она кивает на твое отражение 'Это, случайно, не к тебе пришли?'
Представление окончено. В Цирке Затерянных Ветров ты стал Акробатом Девушка спокойно улыбается, заплетая свои длинные черные волосы в косу. ‘Я сразу и подумала, что ты – акробат. В твоих глазах было желание свободы. Вот она! Когда ты летишь под куполом, он исчезает – вместо со зрителями, с надоевшей ареной, тросами и прочей чепухой, выдуманной кем-то, чтобы ограничивать нас. Есть только свистящий в ушах ветер, головокружительные прыжки с облака на облако, адреналин и кипение крови…Ты согласен? Тогда возьми во-о-он тот трос, и цепляй куда-нибудь! . Ну что, полетели?’
Ты помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты - Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка...
Звездочета
03-08-08 @ 20:54
Я назову тебя... Мастером Серого Дождя
Ты помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты - грусть. Не та - истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая - очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя - среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки...Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды...