If this is a first time you visiting Scrolls, please register in Fight Club. If you already registered, please authorize on Fight Club start page with your login and password.
Я не очень люблю декабрь. Вот уже который год перед днем рождения и новым годом возникает желание взять на работе отпуск, спрятаться ото всех подальше... Это с одной стороны. А с другой, предновогодний период - замечательное время, когда "руки доходят" до огромного количества дел, которые ты "забывал" сделать весь год.
Женька, ты не раз просил меня высказать свое мнение о твоем творчестве. Я столько же раз, наверное, не очень умело уходила от прямого ответа, отделываясь общими фразами, сброшенными в "оффлайн". Нет, я совсем не исправилась и не хочу порадовать тебя полноценной рецензией (; Я просто искренне признаюсь, что не буду критиковать твои стихи по одной простой причине: они мне нравятся. И пусть, как литературовед, я могу найти в них недочеты (на них тебе укажут и без меня), твоя поэзия для меня "живая", и порой я готова простить тебе все "ошибки" за одну единственную строку или образ. Вот так вот. Да, а еще достаточно давно я ловлю себя на мысли, что одна из любимых песен Олега Медведева у меня ассоциируется именно с тобой. Она там, под катом (;
Некстати пришлась книга, К веревке пришлось мыло. Я перечитал Кинга И понял, что так и было. Из серых осенних ниток, Из Трафальгарской гари Я сочинил Форнита И поселил в гитаре. Тебя насмешил страшно - Что ж, я бы смеялся тоже Над лезущим в ряд калашный С такою суконной рожей, Мне был бы смешон негр, Мечтающий стать белым - Бескрылый червяк в небе, Но выбор уже сделан. А ты рассуждаешь умно, Я б так хотел тоже, Но кто оживил струны - Быть умным уже не может, Ему остаются ночи В сиянии из зенита, Диастолы первых строчек, Шаги моего Форнита. Ты снова готовишь выпад - Давай, начинай, ну же - Свой монолог типа "Кому ты такой нужен!" Лупи наугад, благо В меня теперь хрен смажешь, Цвета моего флага Чернее твоей сажи. А я ухожу от спора О способах выхода в люди, Ведь мне все равно скоро Совсем наплевать будет. И входит в мой мир тесный Форнит в башмаках рваных, Прошу его - дай песню! А он говорит - рано. Бывает, он смел и светел, Бывает, что все иначе - Он злится на всех на свете, Он пьет до соплей и плачет, Но вот под ветрами злыми - Он снова спешит на помощь, Я помню его имя, Надеюсь, и ты вспомнишь. Когда нам прикиды вручат Небесные интенданты, Сравни, чье крыло круче - Быть может поймешь тогда ты, Что счастье твое очень Неважненький заменитель Диастолам первых строчек И песенкам о Форните. (с)
Танюш, ну ответом только стихами. Хотя... Мало кто-то это стихами назовёт. ;о) Ну, из "старенького" (как я сам)...
Исповедь?..
Терпеть никогда не мог писать исповедей. Тем более, прозой… Не Лев Толстой. Ну да ладно… Здравствуйте! Здравствуйте те, кому со мной было не по пути, и не очень; по пути временами… Да и вообще… Привет! С кем бы ни было по прошлому – да всё попусту!.. С кем не будет никогда – да всё легче!.. Плавить образы лунных сомнений в тигле желаний – да зачем вся эта нервотрёпка!.. Призадуматься, да одурманиться зелёным вином… Или коньяком, пахнущим, говорят, клопами – не иначе…Уйти от мирской суеты – кто меньше, кто больше – как Бог на душу положит… Славен он, этот наш Бог!.. Костьми ляжем, плотью расстелемся – духом наизнанку, сердцем нараспашку, навыворот – да как пойдёт. А пойдёт – да и мы за ним – зимами, вёснами – как Бог на душу уже ложил… Праздник нынче у нас великий – Воскресение!.. Праздник пре Стольный – каждый день на голодные нервы праздник. Пляшем всё, кружимся… И прощайте, рỏдные мои, близкие – Свято танцует местом святым, хороводит мысли бесконечно, плавая в зареве сгорающих чувств… Простите и прощайте, прощаю и до свидания – без свиданий и встреч – будем людьми… Первыми и последними встречными. Заброшенными в сутолоку этих, всё-таки серых дней… Увы… Извините – я не они… Вы не они… Мы – не мы… Мыкается только совесть, не найдя места для упокоения… Мыкается горе, помыкая всласть горемыками… Мыкается счастье, соразмеряя радость и полную пятую точку. Мычат коровы, а так – всё нормально, всё идёт само по себе. И Земля всё вертится вокруг оси, которая рождена фантазией, и не более того. До свидания! Вы и родные, и любимые, вы просто солнышки – как найти было среди вас настоящее?.. Ума не перевести, дыхания не умерить, не умертвить боли, не осчастливить прекрасного… Переделать мир до косточек и до последней ниточки – и отдать бедным вроде медного гроша, оборачивающегося обычно сребрениками. Плюнуть в небо и черпать грязную воду отражений из заболоченного колодца похмелья. Рассыпать бисер, и разметать его свиньям на радость. Расплескать в себе ярость и утонуть под её девятым валом… Ну уж не Айвазовский… И не Байрон – другой. Придумать сумасшедший мир, и соизмерять его с верблюдами на острие иглы… Сломать сталь, приковав осколками Кащея к утке под кроватью в реанимации. Уйдя, вернуться, не глядя, не слыша, не чувствуя того самого запаха… Смерти?.. Крови?.. Или жизни?.. Крови?.. Искровавленной птицей вырваться из капканов и сетей обыденности, не прощая звероловов и прочую живность, им сопутствующую. Отринуть бы всё неприсущее, и унестись куда-нибудь туда, так высоко – где никто и никогда не достанет. Простите же вы, умиротворённые, – простите… Простите же вы, незабываемые и не забытые, – простите… Не мёртвые, не упавшие навзничь – как везёт, – не падшие, не вознесённые – оставайтесь собой. И что движет вами, и что движет мной – так ли это важно – уравнения параллельных прямых в бесконечном (как утверждают) пространстве. Увы… Параллельно!.. Прощайте. Ии-и-и! В смысле, простите. Неважно, кто стал виной параллельности… Даже я… Простите… За то, что никогда не стану нужным и правильным. За то, что спрячу осколки своих лиц в облаках синего льда… Прямо как мёрзлая дриада… Простите – я никогда боле вас не увижу как себя… И за это тоже. Полупризрачные сюжеты, пьяные стихи "на троих" – мало ли в жизни "отрыва"… Лишь острова своими сумеречными горизонтами пляшут в глазах, не пытаясь понять, в чём дело… И лишь пламя нежно, ненавязчиво лижет руки жаждущих раскурить трубку мира… Мирры бы нам, да ладана… Сандала бы, восточного дерева… Плачем… Проклиная пряность и прелесть… И увядаем на заре, подобно лотосу в руках Будды, непризнанного Гаутамой все честным людом… Правда… Правда городит независимые стены, прячась за ними, словно за мной… А я?.. Что я – безродный, полукровный странник, который потерял восторженность небес… И то ли полубес, а то ли полуангел – ни то, ни сё… За всё, про всё – утихомирив свет, крадётся тенью недотрога… Как далеко до Бога, где тревога. Лишь плавная, в колдобинах дорога пьянит, не уставая быть. И лишь предверье праведного чуда убьёт тоску – не в тягость, по виску – умрёт тот беззащитный барабанщик. Убьёт его безжалостная даль… Печаль?.. Где трубы?!! И к чему печаль? Запутавшись перед тропой эмоций, умерив пыл предверья бытия. Зачем?.. Где я?.. Перед распятьем я!.. Да!.. Как всегда… Ну что ж – хоть перед ним простите?.. Ах да, что ж исповедь моя?.. Корою берестовой пляшет время – и без суда, без воли, без копья!.. И к бабке вся ушла семья… И к чёрту!.. Жизнь мамбу пляшет – недотрога!..
На разве есть такие, кто не любит нашу милую Мауглю и строгое Ррыбное и не только литературное мегаталантище)) Ну, а когда вы друг друга любите, так это вообще здорово)) *ушел ревновать*